de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Absence

mardi 29 octobre 2024

*Absence

Gouttes De Pluie, Nettoyer, Nature

Absence

Quelques gouttes de pluie ont frappé à la vitre

et j’ai soudain senti combien tu me manquais ;

Nous habitons pourtant la même ville

Sans pour ainsi dire nous voir jamais.

Ce matin j’ai l’impression que l’automne

débute avec de drôles d’idées :

pas de cigognes dans le ciel morne,

pas d’arcs-en-ciel après l’ondée.

Une phrase d’Héraclite, il me semble,

m’est revenue je ne sais trop comment :

«Les gens éveillés vivent ensemble ;

ceux qui dorment, séparément.»

En quel mauvais rêve avons-nous été engloutis

pour ne plus pouvoir nous réveiller ?

A la vitre ont frappé quelques gouttes de pluie

et j’ai soudain senti combien tu me manquais.

(Ismaïl Kadaré)

*******

Douce journée.

Je vous embrasse.

Den

******

6 commentaires:

Dédé29 octobre 2024 à 13:51
Il suffit de peu de choses, quelques gouttes sur une vitre, pour avoir cette sensation de vide, comme si plus rien n'avait d'importance. La vie est ainsi faite, de petites choses et de grandes choses, d'absences et de présences. J'aime beaucoup ce poème, tout en finesse et en retenue. Bises alpines
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Floralie30 octobre 2024 à 06:16
Bonjour Den,
Très jolie ce poème de Ismaïl Kadaré que je ne connais pas, je vais me renseigner, je prends note de suite
Belle et douce journée ma douce Den
Gros bisous
Floralie
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Marie30 octobre 2024 à 14:16
"« Solitude: douce absence de regards »
Milan Kundéra
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard