de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *J'aime ricocher.....

samedi 2 novembre 2024

*J'aime ricocher.....

J'aime ricocher sur les chemins dorés

M'éveiller en chemin sur les ors du mât-teint

Les arbres immens'aimant effleurés par le vent

Quand l'allume-hier du ciel hésite en coeur

Vers l'horizon descend

J'aime scruter le soir quand tout est endormi

Voir David son chariot la Grande Ourse Cassiopée

Chercher plus loin plus haut bien plus fort

Contempler les étoiles mars et la lune

Pour toi la décrocher la servir en plateau

L'oiseau la Nébuleuse la brillante solitaire

Sentir le noir du soir sur mes épaules frêles

Enfin j'aime chercher les mots griffonnés sur la page

Au crayon à la plume

Trouver la rime aimable et le mot convenu

Exprimer l'invisible le visible perdus

Rejoindre la route aimée qui connaît le chemin

Qui trouvera son bout

Den

*****

2 commentaires:

Floralie2 novembre 2024 à 08:23
Coucou ma douce Den,
Sublime, sublime, sublime, j'adore tes écrits ma douce c'est une pure merveille avec tes belles illustrations, j'espère que tu vas bien ?
Je te souhaite un agréable week-end, gros gros bisous
Floralie
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard