de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Murmuration

mercredi 20 novembre 2024

*Murmuration

Arty

Ce matin à 7 h à Aix-en-Provence (vidéo de Faby)

Un beau cadeau matinal.

Sublime !

Mettre plein écran.....

Den

****

Murmuration

Agrégation

En belle nuée vous volez alignés

Rassemblés par centaines par milliers.

Incroyable nuage opaque dans le bleu ciel

En un ballet parfaitement ordonné aile à aile

Là-haut où danse la vie

Vous valsez.

Nappe vivante repliée

Sur elle-même comme une feuille de papier

Des nuages vous dessinez.

Ensemble vous suivez,

Ondulez

Enivrés de merveilles éveillées.

Plus haut que le monde

que votre beauté inonde

Den

*****

8 commentaires:

Marie20 novembre 2024 à 14:33
Superbe vidéo... J'aime aussi le tableau d'Arty comme le murmure bleu d'un vol d'oiseaux!
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Marie21 novembre 2024 à 09:39
J'ai relu ton poème, il donne envie de s'envoler avec ses grands oiseaux sauvages! "Plus haut que le monde
que leur beauté inonde"
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fifi24 novembre 2024 à 10:27
Du bonheur, en images et mots ♥️♥️♥️
Merci à tous les deux !!
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anycolour26 novembre 2024 à 01:02
Ensemble vous suivez,
Ondulez
Enivrés de merveilles éveillées.

Plus haut que le monde
que votre beauté inonde

trés beau
bravo pour ce poème
si les oiseaux savaient
ils viendraient tous les jours
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard