de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Dans l'air du temps !

vendredi 11 octobre 2024

*Dans l'air du temps !

Violon, Musique, Notes, Art, Résumé

Dans l'air de ce trop rempli d'émotion

Dans ce temps qui mêle l'ode et dit

Vibre tisse dégrade l'aimant ébahi !

Crois-tu toujours au-delà de l'inimaginable

Laissant sur la portée le tragique

Le cil-anse pausé sans bruit qui ne réchauffe plus !

Soupire

Tant

Triste

Dans son mystère non apaisé qui dépolit

Son étonnement sa stupeur

Sa blessure.

Peut-on faire confiance au temps quand l'harmonie s'enfuit

Notes après notes en son choeur plus qu'ému

Mesure après mesure croqueront elles encore leurs rires accrochés ?

Qui donneront l'envie renaissante du miracle rassemblé

Dans l'infinitude solidaire

Soufflée

Lointaine sur les longs chemins

Le point compte et fait durer l'instant dans un éclat de lune

L'accord ordonne les notes et les silences murmurés

En syncopes et espace fort

Le contretemps silence-cieux défile adossé au bout des mots sur ma page

Jusqu'au chant des anges quand l'ombre s'égrène en parfum d'hommage

D'espoir et d'encore...

Den

*****

2 commentaires:

Floralie12 octobre 2024 à 05:29
Bonjour ma douce Den,
Merci beaucoup pour ce magnifique poème écrit de ta main et de tes pensées, j'ai adoré le lire ma douce Den, je te souhaite un très bon week-end
Gros gros bisous !
Floralie
RépondreSupprimer
Réponses
Marie12 octobre 2024 à 12:01
lire et relire ton texte pour en saisir toutes ces petites notes qui vagabondent à la recherche d'une portée où harmonie, symphonie seront possibles... au delà des silences et des soupirs d'un tempo en folie
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard