de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *J'ai décoché

vendredi 17 janvier 2025

*J'ai décoché

J'ai décoché quelques sOleils pour toi
Pour enflammer tes nuages
J'ai soupiré dans les rues-ailes les sillages
De ton bateau les mouillages

Sous les rides les claquements d'oh
Dans le coeur abyssin l'instant haut

Brin de terre accroché à l'aire de tes rêves
Qui clapotent sous les perles les mares de pluie

Tu fugues et tu t'endors en habit de fête
Sur les rivages, les mirages

Sur l'éphémère de la nuit fragile
Qui dit les maux, les mots, la vie labile

Tu souffles et pousses un pan de ciel
Que tu vas croquer comme une lune de miel

....Là j'aperçois ton ombre accrochée à la dune
Où tu déroules sur le sable l'embrume
Le par-chemin usé ridé déridé
Du brin d'an envolé déchiré

Den

4 commentaires:

Célestine ☆17 janvier 2025 à 19:10
Superbe texte, chère Den
J'y retrouve le sel de ta poésie si singulière.
Et j'adore tes jeux de mots.
Je trouve que nous sommes en harmonie sur le thème.
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Marie21 janvier 2025 à 15:40
Je lis et relis, chaque mot est empli de milliers d'émotions... Ta poésie est un "par-chemin" qu'on déroule toujours avec le même plaisir et l'on y découvre chaque fois des trésors... Qu'importe si les brindilles de l'an passé se décolle de la toile, on y mettra à la place des étoiles, des fleurs et de jolis coquillages...
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard