de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Naître

lundi 20 janvier 2025

*Naître

Je préfère NAÎTRE

Qu'une graine dans son commencement

Sa brumaille

Qu'une ébauche ombrée qui découvre son dessein

A l'infini des saisons éclairé

Accrochée aux étoiles aux vagues du temps.

Trop d'étreinte tue l'étreinte et barbouille l'âme

Qui s'essouffle s'ébouriffe

A trop aimer les corps brûlants

Les ailes douillettes les voyages

Se laisser glisser lentement dans sa solitude

S'oublier soi-même s'égratigner les ailettes

est-ce mi-eux ?

Mieux, respirer, vibrer, s'animer, s'enthousiasmer de toutes les beautés Du monde,

Ses variations les chanter en goguette

Dessiner ses espaces secrets, ses sOleils,

Son apprentissage de soi

Et décrocher les branchettes des petits riens

ou du grand tout.

Den

3 commentaires:

Marie21 janvier 2025 à 15:56
Je t'offre ce vieux poème :
https://marie-aupaysdesimagesetdesmots.blogspot.com/2010/09/poeme-naitre.html
"Naître, c’est l’heure oubliée
Et ses secrets encombrants
Quand on vide ses greniers
Pour redevenir enfant. " Marie
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Célestine ☆21 janvier 2025 à 18:19
Naître, c'est oser,
C'est prendre le risque,
C'est quitter la terre ferme,
C'est ne pas savoir à l'avance
Ce qu'il y a devant,
C'est accepter l'inconnu,
L'inattendu,
L'imprévu et la rencontre.

Naître, c'est quitter son abri,
C'est essuyer le vent de face
Et porter le soleil sur son dos.
Naître, c'est avoir trop froid
Et trop chaud.
Naître, c'est n'avoir plus d'autre maison
Que le passage...
Jean Debruynne
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Den29 janvier 2025 à 10:26
Merci Marie pour tes mots et leur poésie.
Merci Céleste pour Jean Debruynne que je découvre : "Naître, c'est n'avoir plus d'autre maison
Que le passage..."
doux mercredi.
Je vous embrasse.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard