de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *J'ai tant tenté...

mercredi 12 septembre 2018

*J'ai tant tenté...

J'ai tant tenté d'enluminer d'éclat le jour ébouriffé

D'enflammer l'or du ciel délaissé
Tant en cantate qu'en sonate,

Comme Bamoravi embrase le clavecin-flûte
Et flatte les sanglots
En Presto Capricioso,

Nos yeux au regard cousu, dessillés.
Doux-aimés.....

A ma main croquevillée d'âme et de cil-anse

J'ai accroché la plus belle emmêlée de branches,

A ton Art-Preux délicat de lin brodé

Si près-cieux-aimant au bout du sentier,
L'infinitude de l'ombre plissée

A l'étoile du sOleil étoffée ...

Le temps avance et pose son espère-anse,

Froisse, érafle et gratigne nos ailes,

Mais il chante l'hymne à la Vie respirée

Sous une à-rosée d'arcs-anges messagers
Au coeur appelé.

Je plane et flâne dans la jaspure du cil-anse,

Friande de l'appétence des mots, au petit mât-teint,

Je joue et veille à la note perdue dans l'Haut-bois,

Dès l'aube crépusculaire

Jusqu'à l'or-aure or-rangée, au vieil or,

Entre brise et vent fort...

J'ai tant tenté.

Den

10 commentaires:

Dédé12 septembre 2018 à 08:35
Tant tenté, encore et toujours et ce temps qui passe et après lequel on court et qu'on ne rattrape pas...
Il faut toujours tenter et ne pas avoir de regrets, voilà mon moteur. Merci pour tes mots qui s'entrelacent et qui m'emportent. Bises alpines et belle journée
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Anne12 septembre 2018 à 09:54
La poésie pure chez toi..........et au saut du lit ou presque, c'est l'aube qui renaît!
Bises!
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Célestine ☆12 septembre 2018 à 10:33
Tu as tant tenté...et tu as réussi à m'émerveiller de bon matin... C'est magnifique.
Mon âme croquevillée c'est très joli ça.
Et nos yeux au regard cousu, c'est si lourd de sens
Merci pour ce splendide poème, Den
•.¸¸.•*`*•.¸¸✿
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Marie12 septembre 2018 à 13:58
Une poésie qui émerveille où les mots dansent sur des musiques d'émotions!
***
Sur des notes de silence
A l'image d'une "fête triste"
Jouée par St Preux
Et qui s'enchevêtre dans l'ombre,
En quête d'étoiles et de lumière...
C'est un bouquet d'espérance
Au souffle imprévisible
Des vents du temps,
Des vents du temps qui passe...
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Francois Lagane12 septembre 2018 à 17:23
Tenté...........C'est déja presque l'obtenir.
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard