de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Je sème au grain du vent

mardi 4 septembre 2018

*Je sème au grain du vent

*Tu sais bien....

Tu sais bien que je sème au grain du vent comme tu

aimes...

et que si je partage l'une hiver, et l'une-été dans l'antre

en grotte...,

au-delà des mots

je rêve et échote dans le cil-anse qui bat la mesure

D'une attention liante et fertile

Sur la longue cime

Des grands arbres

je m'happe-proche ici de ton âme,

et comme toi j'aime balance d'une branche à l'autre

afin de percer l'essence du temps pour mi-eux me

perdre dans le ouatiné par-ciel,

comme l'image l'a peint, si beau, égaré quelque part..

Den

*****

8 commentaires:

Célestine ☆6 septembre 2018 à 01:30
Tu tisses les mots comme personne, Den
C'est magnifique et parfumé.
Bisous
¸¸.•*¨*• ☆
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Denise6 septembre 2018 à 15:34
Tes mots sont si beaux ma chère Den et ces belles roses sont les bienvenues.
Bel après-midi et mes bisous ♥
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Den7 septembre 2018 à 16:32
Merci beaucoup Denise, tes mots sont toujours si bienveillants !
bisou à toi.
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marine D8 septembre 2018 à 17:58
Percer l'essence du temps, oui, c'est un joli souhait Den
Je t'embrasse bien fort
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Marie9 septembre 2018 à 10:42
Au-delà des mots, tu livres des essentiels poétiques qui traversent le temps !
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard