de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Les écharpes sombres

lundi 27 janvier 2025

*Les écharpes sombres

Les écharpes sombres descendues du ciel ont étiré leur robe de nuages filés en feuilles ridées.

Elles ont festonné leur bord parti en balade emportant ton regard silence-cieux et ta poésie,

T'accrochant aux rondeurs féminines des dunes sablées comme sur un miroir,

Le miroir de la vie légère qui oscille entre l'ardoisé et la lumière.

Tes mots retrouvés de bonne heure, sont un poème transmis par la bouche du là-haut,

Et offerts comme un joyau devenu oiseau qui s'envole dans le ciel rayonnant de sOleil !

Den

3 commentaires:

Dédé27 janvier 2025 à 18:12
Coucou Den. Ce ciel t'a inspiré de biens jolis mots. Que serait notre monde sans poésie? Bises alpines.
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Célestine ☆27 janvier 2025 à 18:16
Un ciel qui t'a joliment inspiré, ma Den.
J'adore les rondeurs des dunes...
https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhR0mXtfsgEy3y0xOBVtGvplMSBA1GmBQNqwRl07PPFE3dCSmK1bnJsqKHsiay7fDKM3TLIF-jwH2hgxbgJQ9Ln6erFpD6p7hse9fzCdsq1DK0wuELRzarAbWTr1r7b323cva4VdEMWwMc/s640/Notes+1%252C+page+65%25281%2529.png
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Marie28 janvier 2025 à 10:29
Tes mots sont des joyaux venus des nuages et des soleils couchants
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard