*..En attente de mots...

"Quel besoin aurais-je  de l'horloge à eau,
nous mesurons depuis longtemps l'année en larmes ;
pouvoir inviter un ange serait une belle chose,
mais ce serait insupportable si l'ange nous invitait".

Vladimir Holan


(...)

...".En attente de mots.

Le goût de l'encre se levait sur ses pas.

Elle s'est glissée dans le livre. Elle s'est faufilée dans les pages comme un songe s'en vient visiter un dormeur,
se déploie dans son sommeil, y trame des images et mêle à son sang, à son souffle, de fins échos de voix.

Elle va partout, n'importe où, elle s'introduit où elle veut, elle traverse les murs aussi aisément que les troncs d'arbres ou que les piles des ponts. Aucune matière n'est pour elle un obstacle ; ni la pierre, ni le fer, ni le bois ou l'acier n'arrêtent son élan, ne retiennent ses pas. Toute matière a pour elle la fluidité de l'eau.

Elle avance droit devant elle sans jamais reculer.
Ses déambulations semblent mues par de secrètes urgences, et son sens de l'orientation est le plus déroutant qui soit.
Il lui arrive de s'immobiliser au milieu d'une rue déserte,  ou d'obliquer sans raison apparente. C'est qu'elle a perçu alors un bruit inaudible à tout autre. Le battement d'un coeur oppressé par un excès de solitude, ou de peine, ou de peur, quelque part dans une chambre, une cuisine, ou dans un tramway, passant non loin de là.

                                                                                                                                                    

Il n'est pas rare que le battement de coeur humain qui l'a ainsi mise en éveil et mouvement soit celui d'un coeur éteint depuis longtemps. Elle fraye avec les morts autant qu'avec les vivants, son ouïe perçoit les plus infimes souffles, les plus lointains échos.

La couleur de l'encre, mille fois séchée et ravivée, luit depuis toujours dans les traces de ses pas.

Elle s'est engouffrée dans le livre. C'est toujours de cette façon qu'elle procède, à la façon du vent.
Elle surgit sans crier gare, en un lieu et un instant où on ne l'attend pas, où on ne pense  nullement à elle.
Alors elle accapare toute l'attention. Elle passe, sans se soucier de l'étonnement qu'elle provoque, du grand trouble qu'elle jette.

Peut-être ignore-t-elle que quelqu'un vient de l'apercevoir.
Elle marche sans jamais se retourner. Elle va son chemin. Mais nul ne saurait dire où mène son chemin,  ce qui rythme sa marche, ce qui la pousse ainsi.
Elle passe, comme les chiens errants, les vagabonds, les feuilles mortes emportées par le vent.

Le vent, le vent de l'encre se lève à son passage et souffle dans ses pas.

Et le livre qui suit, n'étant composé que des traces de ses pas, s'en va lui au hasard.

***

(...)

... Car lorsqu'elle surgit elle crève le visible, elle s'impose à la vue, elle requiert l'attention de tous les sens et met le coeur en alarme.

En fait c'est l'écriture seule de ce texte qui avance à tâtons, qui louvoie à l'aventure, par défaut de vue d'ensemble et absence de repères précis.
Mais comment corriger la chronique des déambulations d'une inconnue qui ne surgit  que par intermittence dans l'espace du visible ?
Le vent, le vent de l'encre qui souffle dans ses pas fait se courber, se balancer les mots, déracine des images qui demeuraient enfouies dans la mémoire à la limite de l'oubli, et par avance effeuille les pages du livre qui ne peut être que  le fragmentaire, inachevé....

Cette inconnue, qui donc est-elle ?
Une vision, elle-même porteuse, semeuse de visions.
Une vision avare de ses apparitions. Elle ne s'est montrée que peu de fois, et toujours très brièvement. Mais chaque fois sa présence fut extrême.
Une vision liée à un lieu, émanée des pierres d'une ville. Sa ville, -Prague. Jamais elle n'a paru ailleurs, bien que certainement elle en ait le pouvoir.

(...)

... Bien qu'immense et pesante, et bien que sa claudication soit très marquée, cette femme ne fait aucun bruit en marchant.
Ses pas sont silencieux, mais son corps, lui, est chuchotant.
Un chuchotement de vent tremble dans les plis de sa robe, un discret chuchotis d'encre y frémit ;
ou bien est-ce de larmes ?".




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"La pleurante des rues de Prague"

Sylvie Germain

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Merci à Yannick et Gigi pour leurs photos transmises après leur voyage à Prague, 
pour habiller le texte de Sylvie Germain "La pleurante des rues de Prague".

Merci à eux.

Den

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