*Voici l'aurore qui s'étire.....

Voici l'aurore qui s'étire tout en bas du ciel. Il est bientôt cinq heures, nous sommes presque en été, et la lumière tremble encore de la fébrilité des petits matins de printemps. Les gens sont endormis - la plupart du moins - et lui se tient debout, face à l'unique fenêtre de son chez lui, qui s'ouvre, par-dessus les immeubles de la ville, sur le lever du jour. D'ici, il ne voit rien des rues, des passants, des automobilistes, des lumières électroniques qui inondent le sol ; il voit les toits plats et bétonnés des immeubles, les cheminées toujours éteintes et puis le ciel, avec son grand silence.

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Il est debout, légèrement courbé - il l'a toujours été.

Il se tiendra ainsi, immobile, jusqu'à ce que l'ombre indolente se retire comme une bête effrayée.

Il restera là, protégé derrière sa fenêtre toujours close.

Parfois, le soir, lorsque la nuit monte, il voit s'y refléter son visage maigre et creux de vieil homme efflanqué, son nez tordu, brisé. Alors il détourne le regard. Il n'aime pas voir son visage. Il le méconnaît : ce pourrait aussi bien être la face étrangère et froide d'un autre, modelée par une existence qu'il n'aurait pas menée. Sur les traits de ce visage, il ne sait pas lire la vie qu'il a vécue, mais c'est parce que qu'il ne voit pas son regard. Il n'y reconnaît que l'os tordu du nez, reliquat rompu de son enfance lointaine, et cette petite cicatrice au-dessus du sourcil droit, presque indifférenciable, à présent, des rides de son front - ce si haut front escarpé.

Maintenant, puisque le matin s'est levé et que deux lourds pigeons, rassurés par le jour, sont venus se poser sur le toit plat juste sous sa fenêtre, il allume le feu de sa gazinière sous une vieille cafetière italienne entartrée. Il boira son café debout, allant à pas lents à travers la pièce étroite de son chez lui. Il butera du pied contre le petit lit repoussé dans un coin, de l'épaule contre l'étagère, et quelques livres entassés là en tomberont, qu'il ne ramassera pas. Le plancher, ici, fait office d'armoire et de commode ; d'ailleurs, c'est dans le coin derrière la porte ouverte de la petite salle de bains sans fenêtre que sont entassés les trois pantalons, cinq chemises à carreaux et deux gilets de laine noire. Il y a aussi, pendue à un clou près de la porte d'entrée, une ancienne veste en jean bleu clair qu'il aime beaucoup, de la même couleur que ses iris ; avec ses yeux bleu pâle, il a l'air d'un homme bien plus jeune, on dirait que leur clarté descend sur son visage comme une lueur nouvelle. Mais, ça, il ne le sait pas : il sait qu'il est vieux. Il constate toute cette vie qui fourmille dehors, derrière les vitres de sa fenêtre, en bas, en haut, partout cette multitude de la vie, mais il n'y a pas accès ; il ne veut plus s'en approcher, il est vieux : il attend en dehors.

Aujourd'hui, c'est jour de vent. Alors qu'en bas, dans les rues, on ne perçoit qu'un souffle hésitant, petite brise pudique, là-haut, au sommet de la ville, par-dessus les toits des immeubles, la douce brise d'en bas dévoile ses airs fous par rafales successives.

Ce matin, les bourrasques crachent la poussière, la fumée acide qui montent de la ville - elles en sont l'haleine malade.

La lourde houle âcre vient s'abattre contre les fenêtres où s'agglutinent des particules épaisses, que la pluie lorsqu'elle tombe répand en traînées délayées.

Il n'a jamais lavé les vitres de sa fenêtre, il ne veut pas l'ouvrir ; jamais il ne l'ouvre - ce qui vient du dehors doit y rester, le plus possible. Même les bruits, les sons : il ne voudrait pas qu'ils entrent comme entrent à présent les roucoulements un peu stupides des deux pigeons sur le toit d'en face.   Il n'entend rien du chant des autres oiseaux, ils sont bien trop frêles, et le bruit lourd de la ville les happe, les avale, les étouffe une fois le jour levé avec sa frénésie humaine.

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