de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *...Peur de la nuit.................

lundi 14 décembre 2015

*...Peur de la nuit.................

"Le soleil se pose sur les nuages

parce qu'il a peur de la nuit"

Gabriel

3 ans.

*****

12 commentaires:

Célestine ☆14 décembre 2015 à 19:26
Quand j'étais petite, ma grand mère disait que le soleil avait un pyjama de nuages...
J'aime les mots d'enfants, ils sont poétiques et délicieux.
¸¸.•*¨*• ☆
RépondreSupprimer
Réponses
Den14 décembre 2015 à 19:59
...Délicieusement poétique..tu as raison Célestine... mot aussi j'adore ces mots d'enfants.. et puis c'est mon petit-fils, alors.... tu imagines.... !
bonne soirée.
Den
RépondreSupprimer
Réponses
Denise14 décembre 2015 à 20:55
Merveilleux mots de ton petit-fils. Retiens bien tous ses mots chère Den, c'est magique.
Douce soirée.
Bisous ♥
RépondreSupprimer
Réponses
Maria-Lina15 décembre 2015 à 12:08
Oh, que c'est beau, superbe! Bise et bon mardi rayonnant!
RépondreSupprimer
Réponses
Mathilde16 décembre 2015 à 18:18
Il n' y a que les enfants pour dire de si jolis mots ...:-)
Bravo Gabriel
RépondreSupprimer
Réponses
Fifi18 décembre 2015 à 21:34
N'oublie pas de consigner cette jolie phrase dans un carnet que tu pourras lui offrir plus tard :-)
Bonne fin de semaine, Den !
RépondreSupprimer
Réponses
marine D20 décembre 2015 à 10:04
C'est une ravissante formule, j'adore !
Bon dimanche Den
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

Inscription à : Publier les commentaires (Atom)

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard