de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Je me souviens.............

lundi 10 avril 2017

*Je me souviens.............

"La mémoire est un temps incorporé" écrivait Marcel Proust.

"A travers les notes la main de ma mère apparaît

du-dessus de la mienne et plane sur les touches

attendant pour tourner les pages de Czerny,

dont la composition s'est complètement dissoute

de sa main une senteur d'amande s'élève

elle survit avec le son dans une autre vie.

(...)

Ses doigts se souviennent des notes justes et continuent de

les écouter,

les veines au dos de ses mains sont de la couleur

du ciel clair du matin que la brume commence à couvrir"

William Merwin. Le piano - L'ombre de Sirius

*****

"Une fois de plus le jour du souvenir approche.

Je vous vois, je vous entends, je vous ressens :

Je voudrais les nommer tous par leur nom,

Mais la liste a été confisquée et ne peut plus être trouvée nulle part.

J'ai tissé un grand manteau pour eux

A partir des pauvres mots que j'ai pu entendre.

Je vais me souvenir d'eux toujours et partout.

Je ne vais jamais les oublier, quoi qu'il arrive"

Saint - Pétersbourg, Coucher De Soleil

Anna Akhmatova - Epilogue II - Roseau

(Réf. : France Inter - Sur les épaules de Darwin

Jean-Claude Ameisen)

émission du samedi 25 mars 2017 -

"Je me souviens"

*****

4 commentaires:

Fifi11 avril 2017 à 12:47
Images et mots pour nous souvenir de l'amour reçu que nous avons thésaurisé au fond de nous pour le redonner...
Je t'embrasse, Den ! Belle semaine à toi !
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marine D11 avril 2017 à 16:35
Je voudrais que ma mémoire soit meilleure et plus fidèle pour me souvenir de" ma mère, même si je pense souvent à elle !
Jeune elle jouait de la mandoline puis les allemands ont emporté l'instrument sur un camion avec bien d'autres choses !
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard