*les tulipes rouges (dans la forêt (4))

(...)

"La vie en ces journées de mi-janvier est une routine usée avec toujours les mêmes petites activités - étudier, manger, essayer de dormir.

Le toit a commencé à fuir au-dessus de l'ancienne chambre d'Eva, mais à part ça il n'y a rien à raconter en ce moment sauf les repas et les rêves et toujours et encore le temps humide.




 Eva danse et je lis, et les seules nouvelles viennent de l'encyclopédie. Malgré tout, je ne m'explique pas comment l'ordre strict de l'alphabet hante si fréquemment ma vie.

Aujourd'hui, j'ai lu : BULBE, organe composé de feuilles charnues qui constitue la phase de repos de certaines plantes. Les réserves de nourriture du bulbe lui permettent d'être en dormance par temps rigoureux et de reprendre sa croissance au retour de conditions favorables.

Notre mère est morte avant que le téléphone cesse de fonctionner. Elle est morte quand l'électricité semblait aussi naturelle que respirer, quand on entendait encore de nouvelles chansons à la radio.





 Elle est morte à l'hôpital - autant dire il y a longtemps -, elle est morte lentement des complications d'un cancer et non d'un des virus fulgurants ou d'un accident ou de la grippe qui tuent les gens aujourd'hui.

Le dernier hiver où elle était encore en vie, elle a pris la voiture un dimanche pour aller en ville, alors que le ciel était détrempé et la terre inerte, et elle est revenue avec des sacs pleins à ras bord de bulbes de tulipe.

- J'ai acheté tous les bulbes rouges que j'ai trouvés, a-t-elle annoncé triomphalement.

- Ils m'ont l'air plutôt marron, a dit mon père en jetant un coup d'oeil à l'un des sacs avant de sortir un bulbe et de le porter à la lumière comme pour vérifier sa couleur. C'est quoi, de la nourriture pour cerfs ?

- Le livre sur je jardinage dit que les cerfs ne mangent pas les tulipes.

- J'espère que les cerfs ont lu le même livre, a-t-il répondu.

Pour sa plus grande joie, elle a soupiré avec une patience étudiée, a levé les yeux au ciel et lui a demandé à quelle profondeur il pensait qu'elle devait les planter. Puis elle a transporté ses sacs dehors et a passé la semaine à disposer ses bulbes. Elle n'avait déjà plus que la peau sur les os à cause du cancer, mais je me souviens comme elle semblait puiser une vitalité dans la terre fraîche, les bulbes dormants et l'air vif.

Je me souviens de ses mains rouges et gercées par le froid, et de l'odeur de propre et de terre qu'elle dégageait quand elle rentrait pour se réchauffer près du poêle à côté duquel j'étais assise avec mon livre et un chocolat chaud.

- Vous ne voulez pas m'aider les filles ? lançait-elle gaiement, ragaillardie par la terre et le travail et la promesse contenue dans chacun de ces vilains oignons, me taquinant en glissant ses doigts glacés dans mon dos ou en pressant ses joues contre mon cou, s'arrêtant devant la porte ouverte du studio d'Eva pour demander encore : Vous ne voulez pas m'aider ?

Nous marmonnions plus tard, après ce chapitre - dans un petit moment, quand j'aurai fini ces pliés, et je retournais à la chaleur intime, chocolatée de ma boisson et au monde fermé de mon livre, et Eva finissait ses pliés, commençait à travailler ses frappés.

L'idée me vient maintenant qu'elle nous avait peut-être proposé de l'aider afin de pouvoir nous parler de sa mort qu'elle sentait proche. Elle, qui avait toujours répondu franchement à nos questions concernant les oiseaux blessés ou les grands-mères malades, n'évoquait jamais avec nous ce qui lui arrivait, et je me demande si elle n'essayait pas de créer une occasion d'aborder le sujet de sa fin imminente.

Qui sait si, dehors, agenouillée sur le sol pendant que nous travaillions ensemble à enterrer les bulbes qui lui survivraient, elle ne serait pas parvenue à nous questionner sur ce que nous ressentions, ne serait pas parvenue à nous dire ce qu'elle pensait que sa mort signifiait, ce qu'elle souhaitait qu'on se rappelle quand elle ne serait plus là.

Mais tout ce que je savais alors, c'était que je ne voulais pas sortir de la maison. Il faisait trop froid dehors, et j'étais bien près du feu, faisant ce que je savais faire.  Je ne voulais pas courir le risque de croiser son regard, de devoir entendre ces mots - cancer et mourante - dans la bouche de ma mère qui avait un cancer, qui était peut-être mourante.

Je crois qu'inconsciemment j'avais peur que si elle me demandait ce que je ressentais, mon chagrin et ma rage déchaînés nous tuent tous. Dans un coin de moi-même que je rejetais, je pleurais déjà et je hurlais et je la suppliais de ne pas me laisser, de ne pas partir. Si je me mettais à pleurer pour de bon, seul son réconfort pouvait me faire arrêter, et si elle mourait avant d'avoir fini de me réconforter, j'en serais réduite à pleurer pour toujours. Et puis, j'avais lu quelque part que l'attitude des patients atteints de cancer pouvait être à l'origine de leur maladie ou les en guérir, et je pense que j'avais peur que si nous admettions qu'elle pût mourir, ce simple aveu la tuerait.

Aussi a-t-elle planté ses tulipes toute seule, enfoui chaque bulbe elle-même, et quand ils ont tous été en terre, elle est retournée aux fleurs de sa tapisserie et n'a plus jamais travaillé dehors.




Quand il a arrêté de pleuvoir et que les premières feuilles de tulipe ont pointé de la terre humide, il n'était plus possible d'échapper au fait qu'elle se mourait, mais elle était alors trop faible et nous étions trop effrayés pour le lui dire.

Ce printemps-là, la clairière était entourée de feu, un cercle de tulipes rouges brisé uniquement là où le chemin la traversait. Les cerfs à demeure avaient dû grignoter une ou deux pousses précoces et décider qu'ils n'aimaient pas les tulipes, car bientôt  de toutes les fenêtres on voyait une rangée de tulipes écarlate, leur couleur vive et leur forme rudimentaire les faisant ressembler aux fleurs d'un dessin d'enfant ou aux mille fleurs de toutes ses tapisseries.

Elles formaient une bande rouge qui séparait le vert domestiqué de notre pelouse du vert sauvage de la forêt. Tous les matins, Mère s'installait sur le lit que notre père lui avait aménagé sur la terrasse et enveloppée dans des couvertures, soutenue par des oreillers, son crâne chauve caché sous un turban, ses yeux dissimulés derrière des lunettes noirs, elles regardait ses tulipes jusqu'à ce que la chaleur insistante du soleil la renvoie à la somnolence dans laquelle elle sombrait de plus en plus souvent.

- Elles reviendront tous les ans, a-t-elle murmuré un jour.

Elle est morte un mois plus tard, juste au moment où la glycine à l'extrémité sud de la maison avait commencée à fleurir. Ses tulipes n'étaient plus que des tiges flétries, étouffées par le vent, affaissées au bord de la clairière.

Elle a été enterrée dans le cimetière de Redwood, un jour d'avril où la luminosité était forte et la brise âpre, un jour où nos yeux nous piquaient non seulement à cause du chagrin, mais à cause aussi de la lumière crue du soleil et du gravillon porté par le vent.





Un peu d'elle est encore là, j'imagine, se décomposant dans le satin et le contreplaqué du cercueil que l'entrepreneur des pompes funèbres a vendu à notre père.

Mais pour moi elle s'est enterrée elle-même dans ce cercle de bulbes, et aujourd'hui je regrette de pas l'avoir aidée à les planter".

Dans la forêt

Jean Hegland

(pp 62 à 65)

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*Je me souviens (2)....

« Elle pouvait se souvenir de tout.
Elle pouvait tout voir par l’intermédiaire du seul œil qu’elle possédait désormais, l’œil de son esprit.
A mesure qu’elle s’approchait, la masse de la maison effaçait la lumière, autour d’elle.
Il y avait ici un pilier solitaire, qui soutenait le toit.
Elle se souvenait des enfants qui s’y balançaient, et de Liba qui leur criait d’arrêter.
Elle tendit sa canne, et toucha le pilier, juste pour être sûre, juste pour se localiser dans l’étendue ouverte de la cour, juste pour prendre plaisir dans la petite inspiration de l’homme à sa droite qui lui dit combien il était surpris de la façon dont elle était capable de s’orienter.
Mais bien sûr qu’elle en était capable.
Elle connaissait ce lieu comme… comme l’intérieur de son propre esprit. »

Simon Mawer. Le Palais de verre.

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Réf. :

Sur les épaules de Darwin - France Inter

émission de Jean-Claude Ameisen

du 1er avril 2017

"Je me souviens" (2)

Villa Tugendhat à Brno


*****



En ce jour de Fête des Mamans....

je vous la souhaite bonne et heureuse avec vos petits, vos tous-petits !

Une bonne fête à toutes les mamans du monde...

Une pensée toute particulière à la mienne,  Camille,  qui a rejoint cette année les étoiles,
et qui nous manque !

Pour vous une rose de son jardin.

Je vous embrasse.

Den 

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*Les arbres..............

Si-lents-cieux, inanimés, certains les pensaient ainsi.

Et bien, non !

Un forestier allemand Peter Wohlleben raconte dans un livre passionnant publié en janvier 2017 aux éditions Arènes, que les arbres sont des êtres sociables, des humains comme les autres,  qui aiment vivre ensemble et  s'épanouir, tout en conservant le caractère qui leur est propre. Il s'entraident, s'aident, dans la maladie, les difficultés, étroitement solidaires pour survivre.

Chacun a besoin d'espace pour emmagasiner un maximum de lumière pour son développement, sous terre et hors terre.

Ses racines captent l'eau du sol, mais aussi permettent le lien  entre leurs diverses variétés.

Lorsque l'arbre perçoit un danger, il  va pouvoir produire un gaz, un message olfactif qui repoussera les attaques d'insectes, par exemple,  en avertissant ses congénères. Ce gaz sera ressenti par les arbres avoisinants qui ainsi produiront à leur tour ce même gaz.

On apprend que les arbres comptent, apprennent, mémorisent, avertissent des dangers en envoyant des messages.

Ils parlent entre eux et forment une sorte de société.

On apprend que les arbres adultes aident leurs petits par une action éducative, "à la dure", pour leur bien , à trouver suffisamment de lumière pour grandir lentement, juste ce qu'il faut... ce qui multipliera leurs chances de vivre vieux... ils leur apprendront aussi à gérer, le froid, le chaud, ils les éduqueront à la vie en forêt.

.... les graines et les racines perçoivent les différentes températures, et s'adaptent.... la nature est ainsi faite, et bien faite...

Ces données confirmées par des biologistes très sérieux, peuvent  étonner, mais aussi, réjouir et  garder encor' un peu notre coeur d'enfant !

"quand on sait qu'un arbre est sensible à la douleur et a une mémoire que des parents-arbres vivent.avec leurs enfants, on ne peut plus les abattre sans réfléchir ni ravager leur environnement en lançant des bulldozers à l'assaut des sous-bois".

Les "grands végétaux n'ont pas de cerveau, ils ne peuvent se déplacer que très lentement, leurs préoccupations sont sans rapport avec les nôtres et leur quotidien se déroule dans un ralenti extrême.
Comment s'étonner que les arbres soient traités comme des choses, même si personne n'ignore que ce sont des organismes vivants ? (...) Nous devons traiter les arbres comme nous traitons les animaux, en leur évitant des souffrances inutiles".

Merci M. Wohlleben !

***

Peter Wohlleben 

"la vie secrète des arbres"

Editions les Arènes

(janvier 2017)

***

extrait :

"Mais pourquoi les arbres ont-ils un comportement social, pourquoi partagent-ils leur nourriture avec des congénères et entretiennent-ils ainsi leurs concurrents ? pour les mêmes raisons que dans les sociétés humaines, à plusieurs, la vie est plus facile. Un arbre n'est pas une forêt, il ne peut à lui seul créer les conditions climatiques équilibrées, il est livré sans défense au vent et à la pluie.
A plusieurs, en revanche, les arbres forment un écosystème qui modère les températures extrêmes, froides ou chaudes, emmagasine de grandes quantités d'eau et augmente l'humidité atmosphérique. Dans un tel environnement, les arbres peuvent vivre en sécurité et connaître une grande longévité. Pour maintenir cet idéal, la communauté doit à tout prix perdurer.
Si chaque individu ne s'occupait que de lui-même, nombre d'entre-eux n'atteindraient jamais un grand âge. (...) Chaque arbre est donc utile à la communauté  et mérite d'être maintenu en vie aussi longtemps que possible" (...)



Un doux week-end à vous mes Âmi(e)s,
à chacune, chacun d'entre vous
en particulier.

Je vous embrasse.

Den

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*femme à la fenêtre"

"femme à la fenêtre"

Ubaldo Oppi (1921)

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La période de l'entre deux guerres est celle d'un retour à une peinture classique et académique qui donne son nom au mouvement Novecento.

Les peintres cherchent à revenir aux références de l'antiquité classique dans l'harmonie de la composition, des formes.

Ils rejettent la peinture moderne d'avant-garde pour faire revivre la tradition de la peinture d'histoire.

"Nous voulons un art italien pur, inspiré de sources pures, dégagé de tous les "ismes" d'importation qui le dénaturent".

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Juliette Armanet - L’Amour en Solitaire

*..En attente de mots...

"Quel besoin aurais-je  de l'horloge à eau,
nous mesurons depuis longtemps l'année en larmes ;
pouvoir inviter un ange serait une belle chose,
mais ce serait insupportable si l'ange nous invitait".

Vladimir Holan


(...)

...".En attente de mots.

Le goût de l'encre se levait sur ses pas.

Elle s'est glissée dans le livre. Elle s'est faufilée dans les pages comme un songe s'en vient visiter un dormeur,
se déploie dans son sommeil, y trame des images et mêle à son sang, à son souffle, de fins échos de voix.

Elle va partout, n'importe où, elle s'introduit où elle veut, elle traverse les murs aussi aisément que les troncs d'arbres ou que les piles des ponts. Aucune matière n'est pour elle un obstacle ; ni la pierre, ni le fer, ni le bois ou l'acier n'arrêtent son élan, ne retiennent ses pas. Toute matière a pour elle la fluidité de l'eau.

Elle avance droit devant elle sans jamais reculer.
Ses déambulations semblent mues par de secrètes urgences, et son sens de l'orientation est le plus déroutant qui soit.
Il lui arrive de s'immobiliser au milieu d'une rue déserte,  ou d'obliquer sans raison apparente. C'est qu'elle a perçu alors un bruit inaudible à tout autre. Le battement d'un coeur oppressé par un excès de solitude, ou de peine, ou de peur, quelque part dans une chambre, une cuisine, ou dans un tramway, passant non loin de là.

                                                                                                                                                    

Il n'est pas rare que le battement de coeur humain qui l'a ainsi mise en éveil et mouvement soit celui d'un coeur éteint depuis longtemps. Elle fraye avec les morts autant qu'avec les vivants, son ouïe perçoit les plus infimes souffles, les plus lointains échos.

La couleur de l'encre, mille fois séchée et ravivée, luit depuis toujours dans les traces de ses pas.

Elle s'est engouffrée dans le livre. C'est toujours de cette façon qu'elle procède, à la façon du vent.
Elle surgit sans crier gare, en un lieu et un instant où on ne l'attend pas, où on ne pense  nullement à elle.
Alors elle accapare toute l'attention. Elle passe, sans se soucier de l'étonnement qu'elle provoque, du grand trouble qu'elle jette.

Peut-être ignore-t-elle que quelqu'un vient de l'apercevoir.
Elle marche sans jamais se retourner. Elle va son chemin. Mais nul ne saurait dire où mène son chemin,  ce qui rythme sa marche, ce qui la pousse ainsi.
Elle passe, comme les chiens errants, les vagabonds, les feuilles mortes emportées par le vent.

Le vent, le vent de l'encre se lève à son passage et souffle dans ses pas.

Et le livre qui suit, n'étant composé que des traces de ses pas, s'en va lui au hasard.

***

(...)

... Car lorsqu'elle surgit elle crève le visible, elle s'impose à la vue, elle requiert l'attention de tous les sens et met le coeur en alarme.

En fait c'est l'écriture seule de ce texte qui avance à tâtons, qui louvoie à l'aventure, par défaut de vue d'ensemble et absence de repères précis.
Mais comment corriger la chronique des déambulations d'une inconnue qui ne surgit  que par intermittence dans l'espace du visible ?
Le vent, le vent de l'encre qui souffle dans ses pas fait se courber, se balancer les mots, déracine des images qui demeuraient enfouies dans la mémoire à la limite de l'oubli, et par avance effeuille les pages du livre qui ne peut être que  le fragmentaire, inachevé....

Cette inconnue, qui donc est-elle ?
Une vision, elle-même porteuse, semeuse de visions.
Une vision avare de ses apparitions. Elle ne s'est montrée que peu de fois, et toujours très brièvement. Mais chaque fois sa présence fut extrême.
Une vision liée à un lieu, émanée des pierres d'une ville. Sa ville, -Prague. Jamais elle n'a paru ailleurs, bien que certainement elle en ait le pouvoir.

(...)

... Bien qu'immense et pesante, et bien que sa claudication soit très marquée, cette femme ne fait aucun bruit en marchant.
Ses pas sont silencieux, mais son corps, lui, est chuchotant.
Un chuchotement de vent tremble dans les plis de sa robe, un discret chuchotis d'encre y frémit ;
ou bien est-ce de larmes ?".




***


"La pleurante des rues de Prague"

Sylvie Germain

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Merci à Yannick et Gigi pour leurs photos transmises après leur voyage à Prague, 
pour habiller le texte de Sylvie Germain "La pleurante des rues de Prague".

Merci à eux.

Den

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*La pleurante.....

Prague (architecture)...

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"Elle est entrée dans le livre.
Elle est entrée dans les pages du livre comme un vagabond pénètre dans une maison vide, dans un jardin à l'abandon.
Elle est entrée soudain. Mais cela faisait des années déjà qu'elle rôdait autour du livre.
Elle frôlait le livre qui cependant n'existait pas encore, elle en feuilletait les pages non écrites et certains jours, même, elle a fait bruire imperceptiblement ces pages blanches en attente de mots".




(...)

"Tout reste à dire, toute reste à faire. A récrire. Ou peut-être, plutôt, tout reste à lire, car ce sont les autres, les vivants et les morts, qui constituent déjà le livre, tout livre.
Tout reste à lire, à travers les larmes, de ses yeux. A travers ce prisme de pitié.
Pitié qui est aussi, surtout, fierté pour les autres, et exigence de dignité".



(...)


"Un instant la vie est là, et nous sommes au monde.
Nous nous tenons au vif, au mitan du monde, dont il nous semble frôler enfin le sens et la pleine beauté.
Un instant la vie est là, lumineuse, et le monde nous est offert. Cela ne dure pas, mais cela laisse des traces, --- runes d'amour fou gravées au profond de la chair, de la mémoire, et du désir de la pensée.
Runes qui longtemps, longtemps, scandent leurs chants en sourdine dans notre sang".







La pleurante des rues de Prague
Sylvie Germain


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*"L'homme de notre temps"..............

"Pour être l'homme de son pays, il faut être l'homme de son temps".

François-René de Chateaubriand

"Il nous en a coûté beaucoup pour démontrer à des hommes dignes de tous les respects qu'ils ne peuvent pas obtenir ce qu'ils désirent. Nous regrettons peut-être autant et plus qu'eux ce qui a cessé d'exister ;

mais enfin nous ne pouvons pas faire que le XIXe siècle soit le XVIe, le XVe le XIVe.

Tout change, tout se détruit, tout passe. On doit, pour bien servir sa patrie, se soumettre aux révolutions que les siècles amènent ; et, pour être l'homme de son pays, il faut être l'homme de son temps. Hé ! Qu'est-ce qu'un homme de son temps ? c'est un homme qui, mettant à l'écart ses propres opinions, préfère à tout le bonheur de sa patrie, un homme qui n'adopte aucun système, n'écoute aucun préjugé, ne cherche point l'impossible, et tâche de tirer le meilleur parti des éléments qu'il trouve sous sa main ; un homme qui, sans s'arrêter contre l'espèce humaine, pense qu'il faut beaucoup donner aux circonstances, et que dans la société il y a encore plus de faiblesses que de crimes : enfin, c'est un homme éminemment raisonnable, éclairé par l'esprit, modéré par le caractère, qui croit, comme Solon, que dans les temps de corruption et de lumière, il ne faut pas vouloir plier les moeurs au gouvernement, mais former le gouvernement pour les moeurs".

(...)

François-René de Chateaubriand

Oeuvres complètes

Chapitre XX

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*Melle Missy...

Retrouvailles.....

Melle Missy 

Depuis le dimanche de Pâques, soit le 16 avril, Melle Missy avait disparu.

Je l'ai retrouvée ce matin à 6 h 30, après maintes et maintes pérégrinations,

pratiquement 1 mois d'absence ...

Le temps fut long à la rechercher partout....

Mais aujourd'hui je suis heureuse pour moi, et toute la famille.
Elle vit de nouveau avec nous !

Je vous souhaite un agréable week-end.

Den

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*Voici l'aurore qui s'étire.....

Voici l'aurore qui s'étire tout en bas du ciel. Il est bientôt cinq heures, nous sommes presque en été, et la lumière tremble encore de la fébrilité des petits matins de printemps. Les gens sont endormis - la plupart du moins - et lui se tient debout, face à l'unique fenêtre de son chez lui, qui s'ouvre, par-dessus les immeubles de la ville, sur le lever du jour. D'ici, il ne voit rien des rues, des passants, des automobilistes, des lumières électroniques qui inondent le sol ; il voit les toits plats et bétonnés des immeubles, les cheminées toujours éteintes et puis le ciel, avec son grand silence.

.

Il est debout, légèrement courbé - il l'a toujours été.

Il se tiendra ainsi, immobile, jusqu'à ce que l'ombre indolente se retire comme une bête effrayée.

Il restera là, protégé derrière sa fenêtre toujours close.

Parfois, le soir, lorsque la nuit monte, il voit s'y refléter son visage maigre et creux de vieil homme efflanqué, son nez tordu, brisé. Alors il détourne le regard. Il n'aime pas voir son visage. Il le méconnaît : ce pourrait aussi bien être la face étrangère et froide d'un autre, modelée par une existence qu'il n'aurait pas menée. Sur les traits de ce visage, il ne sait pas lire la vie qu'il a vécue, mais c'est parce que qu'il ne voit pas son regard. Il n'y reconnaît que l'os tordu du nez, reliquat rompu de son enfance lointaine, et cette petite cicatrice au-dessus du sourcil droit, presque indifférenciable, à présent, des rides de son front - ce si haut front escarpé.

Maintenant, puisque le matin s'est levé et que deux lourds pigeons, rassurés par le jour, sont venus se poser sur le toit plat juste sous sa fenêtre, il allume le feu de sa gazinière sous une vieille cafetière italienne entartrée. Il boira son café debout, allant à pas lents à travers la pièce étroite de son chez lui. Il butera du pied contre le petit lit repoussé dans un coin, de l'épaule contre l'étagère, et quelques livres entassés là en tomberont, qu'il ne ramassera pas. Le plancher, ici, fait office d'armoire et de commode ; d'ailleurs, c'est dans le coin derrière la porte ouverte de la petite salle de bains sans fenêtre que sont entassés les trois pantalons, cinq chemises à carreaux et deux gilets de laine noire. Il y a aussi, pendue à un clou près de la porte d'entrée, une ancienne veste en jean bleu clair qu'il aime beaucoup, de la même couleur que ses iris ; avec ses yeux bleu pâle, il a l'air d'un homme bien plus jeune, on dirait que leur clarté descend sur son visage comme une lueur nouvelle. Mais, ça, il ne le sait pas : il sait qu'il est vieux. Il constate toute cette vie qui fourmille dehors, derrière les vitres de sa fenêtre, en bas, en haut, partout cette multitude de la vie, mais il n'y a pas accès ; il ne veut plus s'en approcher, il est vieux : il attend en dehors.

Aujourd'hui, c'est jour de vent. Alors qu'en bas, dans les rues, on ne perçoit qu'un souffle hésitant, petite brise pudique, là-haut, au sommet de la ville, par-dessus les toits des immeubles, la douce brise d'en bas dévoile ses airs fous par rafales successives.

Ce matin, les bourrasques crachent la poussière, la fumée acide qui montent de la ville - elles en sont l'haleine malade.

La lourde houle âcre vient s'abattre contre les fenêtres où s'agglutinent des particules épaisses, que la pluie lorsqu'elle tombe répand en traînées délayées.

Il n'a jamais lavé les vitres de sa fenêtre, il ne veut pas l'ouvrir ; jamais il ne l'ouvre - ce qui vient du dehors doit y rester, le plus possible. Même les bruits, les sons : il ne voudrait pas qu'ils entrent comme entrent à présent les roucoulements un peu stupides des deux pigeons sur le toit d'en face.   Il n'entend rien du chant des autres oiseaux, ils sont bien trop frêles, et le bruit lourd de la ville les happe, les avale, les étouffe une fois le jour levé avec sa frénésie humaine.

Le Domaine des Oiseaux 

et autres nouvelles

Anna-Livia Marchionni

Prix du Jeune Ecrivain 2017

Buchet Chastel

Salon du Livre de Paris

Le  25 mars 2017

Le Domaine des Oiseaux - comme on dit l'avant-jour

Bruxelles

11 février 2015 - 19 avril 2015

Préface de Mohammed Aïssaoui

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