de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Des images que nous ne comprenons pas...

lundi 10 septembre 2012

*Des images que nous ne comprenons pas...

"Toutes les nuits, trois ou quatre fois par nuit,

un rythme aussi régulier qu'une marée montante

nous adresse des images que nous ne comprenons pas".

Pascal Quignard

la barque silencieuse

(Réf. Sur les épaules de Darwin - France Inter - par Jean-Claude Ameisen)

émission du 8 septembre 2012

"Cette étoffe sur laquelle naissent nos rêves"

***

2 commentaires:

Mathilde11 septembre 2012 à 21:00
Nous ne comprenons pas ces marées bizarres , c' est sur ...!!
C' est pour cela que l' interprétation des rêves me laisse souvent sceptique...Il y a ceux que j' aime et les autres...Je les sais salutaires pour faire le ménage de notre cerveau...mais je ne suis pas une spécialiste...:-))
Ceux que je préfère sont les rêves éveillés
car la part active me plait.... j' aime tenir les avirons de ma barque...pour en réaliser quelques un...si je peux...:-))
Belle semaine Den
De tout coeur je t' embrasse

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Den13 septembre 2012 à 23:46
C'est sûr.. réaliser ses rêves, tout du moins essayer... c'est mieux que de les décrypter...
d'ailleurs est-il nécessaire de tout expliquer ?
....
C'est tout pour ce soir...
....

Avec toute mon amitié.
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard