de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Je me faufile, moi la petite fille, entre les pages...

jeudi 20 septembre 2012

*Je me faufile, moi la petite fille, entre les pages...

1952.....

Je me faufile, moi la petite fille, entre les page.
J'ai six ans, et bientôt je quitterai la campagne pour la ville.

Je rentre à l'école primaire du cours sextius, au CP, et j'ignore encore la vie qui sera demain.

Den

***

3 commentaires:

Mathilde20 septembre 2012 à 18:07
C' était toi...?
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Den20 septembre 2012 à 18:48
O u i........... ! je reprends sur mes deux blogs de petits extraits "du plus profond de ma mémoire", livret écrit pour les 90 ans de maman en décembre dernier... on y retrouve Léon et Juliette, mes grands-parents paternels, mes oncles... ; Justin, mon papa, Camille, ma maman... leurs rencontres, leur histoire, et donc la mienne...
...... à partir de documents personnels, et de la mémoire de maman qui m'a rappelée certains détails oubliés... j'ai essayé...
merci de prendre sur ton temps...
Amicalement
Den
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Veronica B24 septembre 2012 à 19:21
On ouvre tes carnets un peu comme ceux de ma chère Mathilde, c'est beau, souvenant et personnel, ça chemine dans la mémoire, gardée belle et précieuse ...
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard