*L'écriture n'a pas d'âge..

L'écriture n'a pas d'âge.
Elle demeure svelte, aérienne, dynamique encore, même si elle peine et tarde parfois à peindre l'idée traversée au rythme des pas avancés, et l'effleure...
Elle s'efface par transparence puis s'élance soudain sur la page passionnée, comme elle aime, ce qu'elle dira, toujours, avance, s'enfonce entre les lignes, désireuse d'embraser l'idée des toujours et autrement dit, à la rencontre... et elle les embrase.
Elle rencontre l'expression, la différence et parvient à dire la pensée imposée, sortie des entrailles des chemins tortueux, supplie de trouver le mot dense, grisé, de la couleur de l'encre, et cherche.. tâtonne..
Le mot échaffaudé s'en est échappé, indifférent à l'idée, sur la page imaginée et s'aventure timide,
balancé gauche, balancé droite, seul face à la photo qu'il garde loin dans sa mémoire fragmentée ourlée d'ombre.
Il a surgi.
Il s'est faufilé un bref instant, comme un voleur flotte dans l'incertitude fragile d'un demain lumineux.
Il s'est glissé à l'intérieur de la page.
La lettre sagement calligraphiée remplit le mot et l'épouse, remplit la page et avance comme un i est droit,
rigide comme l'intolérance, fier comme Artaban l'était, arrogant, et elle entre aperçoit un mot tremblant de solitude, flâneur désespéré, arrêté par un rythme trop rapide qui se carapate ; puis la lettre se courbe fatiguée
à trop chercher, s'arrache et disparaît à trop vouloir dire les choses de son coeur ereinté, par trop de larmes versées, puis soudain la lettre trace, avance immense, comme par miracle, impose le nouveau rythme, s'étonne de  s'acheminer encore sur la voie du mot, de la page, au hasard, silencieusement, avec la pointe du crayon, pour ne pas se dévoiler, trop dire, discrète comme elle sait, contemple avec jubilation l'expression qui s'envole enfin, bien au-delà de la page, vers là-haut.
Elle regarde autour d'elle, retraverse l'idée, droite sur l'autre page, comme poussée ailleurs par un vent ami.
Elle est passée.... !

Den

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