de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Fontaine de fortune... "

dimanche 2 septembre 2012

*Fontaine de fortune... "

Fontaine de fortune,

petit miracle de la nature,

ton eau s'échappe cachée

par la cascade émeraude, herbée

purificatrice en filet,

dégringole en fin jet.

Le regard fixe imperturbablement perché,

des oiseaux aux gros yeux,
au vol agile et silencieux,
veille à la consommation modérée

du marcheur-randonneur,

avaler goulûment la bienfaisante glacée.

Etape nécessaire et symbolique à la Fontaine.

Le glouglou lascif répond à l'écho lointain

de la montagne

et la rassure.

Den

***

"Le parc, à cette heure, étendait ses mains blanches

au-dessus de la fontaine magique"

André Breton

Poisson soluble

***

2 commentaires:

Mathilde3 septembre 2012 à 10:43
Que de richesses dans cette fontaine de fortune...!!
Un vrai bijou...tout ce que j' aime
Belle semaine à toi
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Den3 septembre 2012 à 23:35
Merci Mathilde.. ; sympa la fontaine !
PS : pourquoi à côté de ton prénom sur le commentaire apparaît-il un carré noir avec à
l'intérieur un triangle comportant un point d'exclamation... je suis ignorante en la matière ! danger ?
Peux-tu me répondre ? Je t'en remercie
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard