de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *J'ai eu quatre mois aujourd'hui...

dimanche 7 avril 2013

*J'ai eu quatre mois aujourd'hui...

Bon anniversaire Gabriel !

4 commentaires:

Mathilde8 avril 2013 à 10:20
" La douceur de la vie dans sa simplicité la plus pure rappelle qu' il faut profiter d' elle envers et contre tout.." encore d' A. Jollien
C' est exactement ce que tu fais au fil de ses jours , au fil de tes jours..
J' aime...
Câlins à Gabriel
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Den8 avril 2013 à 12:04
Je ne cherche après ans que la douce heure des choses simples..
Le super flou ou le brumeux ne me sont plus essence-ciel.
je t'embrasse chère Mathilde dans lèse-temps heureux....
Merci pour Gabriel.
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Veronica B9 avril 2013 à 13:30
Oui oui c'est toi le plus beau !!! sourire
Comme il est beau ! mais ta mamie dans le coin à droite est bien belle aussi ;) Tiens ces photos qui défilent dans la colonne de droite me font penser à quelqu'un ;))))

Tendresse à toute la petite famille unie
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Den9 avril 2013 à 20:38
"C'est moi le plus b' haut", en toute modestie, c'est ce qui est écrit sur l'ange l'hope où ma tête repose... ma mamy dans le cas d'heureux en haut de la page a revêtu son visage de jeune naisse, les rides qui sont les marques heures de lavis à l'aquae r'aile ou allant creux de Chine, des vagues sauvages, les petits scions qui témoignent des ans nés qui passent, et pourtant je l'aime hein si car elle reste jeune et passion née et ses ris de sillons sculptent son visage en eau valle...
Je t'en brasse Veronica et ma mamy Den aussi.

Gabriel
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard