de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *De passer en traçant des chemins sur la mer....

vendredi 19 avril 2013

*De passer en traçant des chemins sur la mer....

"La poésie est parole dans le temps"

Antonio Machado

"Tout passe et tout demeure.

Mais notre affaire est de passer

De passer en traçant

Des chemins

Des chemins sur la mer".

***

4 commentaires:

Mathilde20 avril 2013 à 21:53
" La poésie est une façon d' orienter sa vie , de la tourner vers le soleil de l' invisible " Ch. Bobin
J' aime beaucoup " ton affaire qui est de passer..." tu es un beau passant qui passe...:-))
Joli Dimanche à toi
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Den20 avril 2013 à 23:18
Merci chère Mathilde,

..."le chemin se fait en marchant....
voyageur, il n'y a pas de chemins,
rien que des sillages sur la mer"

Je te souhaite une nuit sereine.
Un beau dimanche à toi aussi.
Je t'embrasse.
Den
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Veronica B28 avril 2013 à 08:33
J'adore, évidemment ...
Laisser une petite trace à la façon d'un surréaliste aussi ...

C'est ainsi que je conçois la poésie et la vie !

Je vous embrasse, chères passeuses des ondes ...
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Den29 avril 2013 à 09:25
...passeuse sous le sillage d'une mer de pluie, aujourd'hui...
....entre poésie et vie, évidemment.

Moi aussi je vous embrasse très fort, chères Veronica et Mathilde !

Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard