de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: ZAK, un petit garçon de 7 ans, en Afrique du Sud (3)

samedi 6 avril 2013

ZAK, un petit garçon de 7 ans, en Afrique du Sud (3)

Mes copains ne s'intéressent pas à ces questions. Ils ne pensent qu'à jouer.

Je sais que c'est important, et ça m'intéresse aussi,
mais, parfois, pas uniquement.

Je suis différent.

Dis maman, "est-ce qu'on ne pourrait pas ajouter des lettres à l'alphabet"?

Maman me répond "que ce n'est pas possible car le répertoire alphabétique est clos,

qu'il n'existe pas de mots constitués de lettres ne faisant pas partie de l'alphabet"...

maman s'explique, essaie de s'expliquer, s'empêtre, rougit, ne me répond pas vraiment.

"Sans l'alphabet je ne pourrais pas te lire les histoires que tu aimes tant, ni les gentils mots"....

Êztzuytar*!$^p$ lance Zak en direction de sa mère...

Il rit aux éclats... et part jouer plus loin.

"Je ne suis plus un bébé".

Den

*****

2 commentaires:

Mathilde8 avril 2013 à 10:17
Adorable petit Zak...
De bien jolis messages passent sur les chemins de sa Savane et comme Alexandre Jollien tu arrives à la même conclusion :
" Je suis pas différent , je suis singulier..." :-)
Plein de bisous pour toi et Zak..!!
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Den8 avril 2013 à 12:12
Ne sommes-nous pas tous uniques, chère Mathilde, dans la Savane ou dans des ailleurs pourtant si proches ?
Je t'en brasse, et Zak aussi, dans notre singularité, et m'happe proche de toi !
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard