de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: ...*Chez nous......

mercredi 13 août 2014

...*Chez nous......

"La montagne Sainte-Victoire est la fierté des aixois", écrit d'emblée Jacqueline de Romilly...

(...)

"Depuis la ville, on la découvre, à l'improviste, au détour d'une rue ou d'une terrasse, lointaine et ensoleillée.

Ceux qui peuvent la voir de chez eux se sentent aussi privilégiés que les Athéniens qui peuvent par la fenêtre haut placée, apercevoir, toute à eux, la silhouette de l'Acropole".....

... (....)

"Aix est une ville de plaine, groupée autour de ses sources, dans un creux ;

les collines qui l'entourent, de près ou de loin, sont vertes, molles et boisées"....

....

Saint-Victoire, un être vivant........

"dont on consulte les humeurs et dont on admire sans fin les changements de visage"....

(Sur les chemins de Sainte-Victoire - par Jacqueline de Romilly)

*****

2 commentaires:

Denise14 août 2014 à 16:18
Bonjour Den, c'est un endroit bien joli que tu partages. Ces beaux paysages donnent envie de partir les visiter.
Merci pour tes photos et les mots de Jacqueline de Romilly.
Gros bisous :-)
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Den15 août 2014 à 15:43
Merci Denise... à bientôt peut-être sur les sentiers de notre Saint-Victoire, tant aimée aussi par Paul Cézanne.. belle fin d'après-midi. Bisous.
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard