de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: * Qui veut se souvenir....

dimanche 24 août 2014

* Qui veut se souvenir....

"Qui veut se souvenir, doit se confier à l'oubli, à ce risque qui est l'oubli absolu,

et à ce beau hasard que devient alors le souvenir".

Maurice Blanchot

Le livre à venir

(Réf. : Sur les épaules de Darwin - France Inter - émission de Jean-Claude Ameisen)

du 3 août 2014

"Le mémoire et l'oubli"

*****

2 commentaires:

ANNE24 août 2014 à 14:00
C'est joli ta bouteille relookée, c'est toi qui l'as faite?
ET ces mots de Blanchot sur l'oubli.................Merci. tu vises au lus juste; ainsi atteints-tu ton but: nous toucher!!!
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Den24 août 2014 à 22:14
Merci ma chère Anne pour tes mots qui me touchent aussi... ma bouteille à la mer n'est pas de moi... j'ai eu pourtant un coup de coeur pour elle... depuis elle trône dans ma salle à manger, en bonne place sur mon buffet en noyer massif... elle agrémente ici sur la page du "le livre à venir" de Maurice Blanchot.... qui éclaire si bien le souvenir...
Je t'en brasse encore un peu fleurie en cette fin de soirée.
Bisous de la nuit à venir.
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard