de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: Clou

vendredi 27 juillet 2018

Clou - Les gauloises bleues

A la tiède vêprée la lune cuivrée
s'éclipsera dans une mer luisante au teint d'amarante
en cône d'ombre d'ambre
quand la terre embrunira l'astre de la nuit
ses perles du soir
en une lune embrasée de sang
comme un soleil décline de là-haut
se couche et bascule....

délivrance peut-être des secrets
sur les lignes du ciel qui étire son corps
son écritoire fleuri de coeurs entrelacés d'étoiles
qui pleureront le silence....

Douce soirée,

les Âmi(e) s,

et-mère-veillée jusqu'à l'infinitude
le vertige enrosé qui contemple les beautés.

Den

*****

4 commentaires:

Célestine ☆28 juillet 2018 à 01:30
L'éclipse était une merveille, vue de ce balcon ami où j'ai été invitée à la contempler...
Et lire ton texte en est une autre
Bisous chère Den
•.¸¸.•*`*•.¸¸✿
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Maria-Lina28 juillet 2018 à 13:54
Merci pour ce beau moment chère Den, bise, bon week-end tout en douceur!
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard