de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Les grands sOleils !

samedi 28 juillet 2018

*Les grands sOleils !

"Je suis en train de peindre avec l'entrain d'un marseillais mangeant la bouillabaisse, ce qui ne t'étonnera pas, lorsqu'il s'agit de peindre des grands tournesols"

Lettre à Théo van Gogh - 21 Août 1888, Arles - Vincent van Gogh

*****

Ces grands sOleils au parfum d'été,
je les ai croisés ce matin
sur mon chemin
heureuse de les retrouver le coeur gouaché j'ai respiré
contemplé leur air la brûlante terre
leur tête penchée inclinée dépliée
qui cherche sOleil

Ils ont rallumé les étoiles
le chant des cigales
dans ce champ qui attendait leurs chants
leurs fleurs.

Den

Douce soirée.

*****

4 commentaires:

Anne29 juillet 2018 à 09:39
J'en ai cueilli un, hier au soir, près de chez moi, et c'était un grand soleil dans la nuit du salon!
bisous!
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Den29 juillet 2018 à 15:34
Pour la cueillette c'est un peu tôt pour nous... mais j'avoue que je n'oserais pas... les paysans ici veillent à la graine de tourne-sol.
Merci pour tes mots Anne.

Bisou.
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marine D31 juillet 2018 à 09:20
Avec ce beau chant d'été je me suis régalée Den, tu as su faire étinceler ces moments rares où le soleil nous emplit de bonheur...
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard