de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *S'enfouir dans la chair du poème

vendredi 26 octobre 2018

*S'enfouir dans la chair du poème

S'il faut s'enfouir dans la chair du poème

S'il faut pour avancer se terrer avec lui

Jusqu'à la pulpe du silence

Jusqu'au secret où il murit

S'il faut pour épouser ce monde

Pour être un baume sur sa plainte

Se faire étoile pour soi-même

Devenir tendre avec chaque matin

J'arpenterai sans me lasser

Les vergers noueux du chemin

Guetteur de mots même impossibles

Où patiemment la joie grandit

Jean Lavoué

****

Un doux week-end à vous.
Den

***

6 commentaires:

marine D26 octobre 2018 à 14:11
Les poemes de Jean Lavoué me touchent beaucoup, je me retrouve dans ce qu'il écrit, merci Den
J'ai l'impression que ça marche chez toi, donc mais on me dit que mon Navigateur GG est dépassé, mais je ne trouve pas comment le mettre à jour
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Floralie26 octobre 2018 à 14:19
Bonjour ma chère Den,
Ce poème est vraiment très beau, très doux je trouve, j'aime lire que la "joie grandit" :)
Bonne fin de semaine, merci à toi pour ton commentaire, gros bisous !
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Anne27 octobre 2018 à 13:49
Superbe!!! moi aussi, je veux arpenter les chemins de la création pour goûter aux joies du monde!
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Den29 octobre 2018 à 10:53
Oui arpenter, Anne, tous les chemins de la création, ou les autres qui découvrent toutes beautés ! MERCI à toi.

bisous.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard