de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *J'essaime

vendredi 3 décembre 2021

*J'essaime

Je sème,

Pervenche, Fleur

J'essaime au crin du vent,
En courant d'Art,
Quand l'écrin amasse et mousse et fleur
Enlumine au pré de ta terre fleurie
Son corps encore en choeur de toi
S'enrose et repose ch'haies-vous...
J'aime faufiler entre tes ailes en elle empétalée,
Et le coeur frémissant,...
J'vais ainsi, de ce pas danser sous ton ciel de printans...
T'envoyant un crayon de soleil rendu haut...

Tendre S.

Den

8 commentaires:

letienne3 décembre 2021 à 20:18
En te lisant je suis devenu papillon...
C'est aussi beau et léger qu'un parfum dans l'air,
navigant au grès du vent.
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Denise4 décembre 2021 à 11:23
Tes mots chère Den sont toujours un bonheur à lire.
Je te souhaite un agréable week-end et reçois mes bisous ♥
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Anne G4 décembre 2021 à 12:22
Le courant d'art, j'aime, je suis dedans, par mon environnement. Bien là -dedans moi qui n'aime pas les courants d'air. Bon week-end au chaud!
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AlainX5 décembre 2021 à 13:49
Chez moi, un courant d'art bruisse et frémit sur les murs dans bien des pièces…
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard