de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: 1er dimanche de l'Avent

dimanche 28 novembre 2021

1er dimanche de l'Avent

Dimanche 28 novembre 2021

1er dimanche de l'Avent.

Restons éveillés.

Douce soirée à vous.

Den

Bougie, Sapin, Branches, Nicolas

12 commentaires:

Célestine ☆28 novembre 2021 à 21:49
Dans quelques jours, ce sera la fête de la Lumière...
Et les jours remonteront du saut d'une puce.
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Bonheur du jour29 novembre 2021 à 07:12
Première bougie allumée !
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Denise29 novembre 2021 à 11:05
Merci chère Den.
Je t'embrasse ♥
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Dédé29 novembre 2021 à 16:41
Coucou. Je n'ai pas allumé de bougies mais j'ai donné plein de graines aux oiseaux. :-) Bises alpines et bon Avent dans la sérénité et la santé.
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letienne1 décembre 2021 à 20:44
Un compte à rebours tellement gourmand.
La vie roule de plus en plus vite...
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Marie2 décembre 2021 à 12:22
Pas eu le courage d'allumer une bougie...
Plus le courage d'écrire un poème...
j'ai besoin d'étoiles, elles vont peut-être arrivées
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard