de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *le brin d'an a repeint le ciel

vendredi 15 avril 2022

*le brin d'an a repeint le ciel

Le brin d'an a repeint le ciel

et respiré la terre

son grand coeur qui pantelle

embelli son corps débarbouillé d'hiver

le mât-teint

palpitant

en poignée de pastels
en paquet
en bouton de dentelles

Den

*****

Heureuses fêtes de Pâques.

Den

****

10 commentaires:

Françoise15 avril 2022 à 18:37
Heureuses fêtes de Pâques à toi aussi, chère Den.
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Denise16 avril 2022 à 10:33
Merci chère Den pour tes jolis mots et belles photos.
A mon tour de te souhaiter de belles fêtes de Pâques.
Gros bisous ♥
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Marie16 avril 2022 à 18:06
Merci pour tes mots si poétiques, des mots qui font rêver!
Bonnes fêtes de Pâques
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chinou17 avril 2022 à 18:26
Les fêtes de Pâques ont perdu de leur "superbe" par rapport à celles de mon enfance où on envoyait des cartes postales à la famille avec autant de plaisir que pour Noël. Pas de chasse au oeufs (qui est juste devenue une affaire commerciale) mais un simple oeuf que les enfants se partageaient à la fin du repas. Bonne soirée
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Bonheur du jour18 avril 2022 à 07:02
Bon lundi de Pâques !
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marine D18 avril 2022 à 10:05
Tout joli Pâques qui se peint en pastels et soiries !
Nous ne sommes que tous les deux ce WE, nous irons égayer la fête dans un petit resto du coin aujourd'hui...
Bisous Den
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Anne G20 avril 2022 à 11:08
C'est un régal chez toi!! Faby peint de belles aquarelles, et toi, tu te sers des mots si bien....
Amitiés!
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard