de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Le chemin

dimanche 19 août 2012

*Le chemin

En mouvement... le chemin traverse l'espace odoriférant, le souffle scandé. Ici.
Il offre ce qu'il a de plus brut, de plus original, de plus attachant, de plus infime, de plus doux aussi. Au coin de l'autre vallée.
Il s'adapte à la nature sans la trahir.
Il permet la réflexion, au hasard des pas, et ouvre la voie, le regard. Regarder et voir.
L'instant est juste devant soi, délicat comme il sait l'être, et effleure l'inconnu un peu plus loin.
Univers de silence et de mystère.
Beauté. Seulement cela.

Den

***

2 commentaires:

Anonyme13 septembre 2012 à 08:11
Bonjour,
Je viens tout droit des précieux carnets de Mathilde
et en découvrant le nom de votre blog,
j'ai de suite eu le goût d'y venir.
Beaucoup de vos billets sonnent justes et clairs à mes songes,
particulièrement ceux qui sont de votre plume.
Je commence à peine le voyage,
mais déjà je sais que je reviendrai vers votre texte sur l'écriture
et je ne peux quitter cette page sans vous remercier pour ce partage.
Ce chemin fait d'instants offerts,
est une si belle invitation vers vos billets suivants...
Je vais prendre le temps pour poursuivre,
c'est si bon de se laisser effleurer par l'enthousiasme naisant.
Cordialement,
Lydaine.
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Den13 septembre 2012 à 23:35
Merci pour votre commentaire Lydaine, et votre blog que je découvre avec bonheur, dans une atmosphère si feutrée si intimiste me plaît.
Vos photos, vos mots ensOleillés sentent bon la nature, et m'enchantent ; à vous découvrir sur d'autres sentiers, d'autres chemins.. d'autres billets...
Merci à Mathilde, notre trait d'union.
Je vous embrasse.
Amicalement à vous.
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard