de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *12 Jours, Gabriel a 12 jours....

mercredi 19 décembre 2012

*12 Jours, Gabriel a 12 jours....

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6 commentaires:

Veronica B20 décembre 2012 à 07:44
Oh le bel enfant ...
Laissons-le dormir ...

Un ange passe ...

Merci
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Den20 décembre 2012 à 15:38
Quel émerveillement devant ce messager des Dieux, offert dans les bras de Morphée..
ce tout petit dont les ailes de papillon battent rapidement et silencieusement au-dessus de son lit, là dans cet instant de repos!

BISOUS
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Anonyme21 décembre 2012 à 17:12
il est si beau...
tu dois être comblée ...
je t'embrasse et un petit bisou à Gabriel

(Demain j'ai mes petits loups Emma et Noé qui débarquent...)
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Mathilde22 décembre 2012 à 14:48
Le plus beau des cadeaux...J' aurais tellement aimé en avoir un comme celui-là..:-))
Profite Den ...c' est ça le Bonheur..
De tout coeur je te souhaite un merveilleux Noël à toi et à tous ceux que tu aimes..!
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard