de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Petit bonhomme... !

jeudi 20 décembre 2012

*Petit bonhomme... !

J'ai habillé de lumière
la lampe du salon

***

4 commentaires:

Anonyme21 décembre 2012 à 12:23
... Comme sont habillées de beau, vos heures !
Je vous espère avec ce nouveau tout petit, ces autres enfants, leurs parents et vos proches,
autant de doux éclats et ... De bonheur à les recevoir et les vivre.
Je viens (un peu trop tôt) vous souhaiter le meilleur de ces prochains jours de fête et vous dire combien je suis heureuse d'avoir croisé vos mots et sourires !
Nous nous retrouverons l'an prochain, d'ici là prenez bien soin de vous et de ces heures que vous savez si bien cueillir aux cadrans d'hier et d'aujourd'hui.
Entre boules de neige, gui en perles (et valises prêtes pour le départ), je vous embrasse de tout coeur !
Lydaine.
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Veronica B22 décembre 2012 à 08:12
Mes plus douces tendresses pour toi et ta famille chère Den ! Préférez-vous le vouvoiement ? sourire

Que la lumière de Noël éclaire de joie toute ta belle famille réunie.

à très bientôt
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard