de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *L'appareil photo...

mercredi 30 janvier 2013

*L'appareil photo...

"Maman a un drôle d'appareil photo qu'elle tient devant elle et elle regarde dedans en penchant la tête. Avec mes frères, on se met en rang et on n'ose pas trop bouger, sinon on se fait gronder. Il paraît qu'on va être tous, tout flous. Maman ne nous regarde pas, elle est penchée et regarde dans la boîte noire par une petite fenêtre carrée en forme de loupe au-dessus de l'appareil. Derrière, il y a une fenêtre ronde avec une vitre rouge. Quand la photo est prise, maman tourne le bouton lentement, et on voit un chiffre passer derrière la vitre. Je ne comprends rien".

François Bertin

Souvenirs d'enfance

des objets racontent...

éditions ouest-france

2 commentaires:

Fifi6 février 2013 à 21:47
Souvenirs délicieusement racontés ! Merci Den pour ces beaux textes !
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Den6 février 2013 à 22:44
Stop.. arrêtez de bouger.. regardez le petit oiseau !
C'était pas ce que l'on disait ?
Délicieux instants, non ?
Je t'embrasse Fifi.
Merci à toi.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard