de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: Bon anniversaire Théo....

samedi 12 janvier 2013

Bon anniversaire Théo....

Déjà 7 ans !

de gros bisous de Mamy Den....

***

6 commentaires:

Veronica B13 janvier 2013 à 16:02
Mamy Den est une mamy comblée !!!

Un ange est né, un garçonnet est fêté, la vie est belle !!!

Je vous offre mon sourire-bonheur en retour !
RépondreSupprimer
Réponses
Den13 janvier 2013 à 22:00
On a fêté Théo hier, et cet après-midi avec tous mes petits... que du bonheur pour Mamy Den... une naissance, un anniversaire... oui la vie est belle... les ombres on les oublie..
Merci Chère Veronica pour ton sourire-bonheur..
RépondreSupprimer
Réponses
Anonyme14 janvier 2013 à 16:44
Joyeux anniversaire Théo,et toute mon amitié à ta chère mamy...
Bises à tous les deux
RépondreSupprimer
Réponses
Veronica B18 janvier 2013 à 08:17
Oui, se concentrer sur ces moments de bonheur intense !
Mamy sait faire de bons gâteaux !!! :)
RépondreSupprimer
Réponses
Den18 janvier 2013 à 09:27
Merci Veronica.. s'arrêter un temps et regarder le bonheur !
les gâteaux pour l'anniversaire de ses petits... , c'est Faby... je me laisse faire..
bonne journée très très fraîche...
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

Inscription à : Publier les commentaires (Atom)

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard