de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Dans un grain de sable, un pétale de fleur

jeudi 19 novembre 2020

*Dans un grain de sable, un pétale de fleur

"Voir un monde dans un grain de sable.

Et un ciel dans une fleur sauvage.

Tenir l'infini dans la paume de ta main.

Et l'éternité dans une heure".

William Blake
Auguries of innocence
(Présages d'innocence)

(Réf. sur les épaules de Darwin - France Inter - émission de Jean-Claude Ameisen)

du 28 décembre 2013

....Ecrire si beaux les mots de l'instant et de l'heure qui se reposent ... nous emmener avec eux sur les chemins de traverse occupés à regarder, , et partir haut dans des envolées lyriques quand le peu occupe l'espace, emportant ainsi la vie divertissante dans ses plus belles couleurs...le p'tit le sait d'instinct, comme le sage.. n'est-ce pas ? quand la page appelle et convie à découvrir l'infini dans les plus petites choses..

Den

*****

3 commentaires:

letienne19 novembre 2020 à 21:21
Un moment de douceur pétrie de sagesse.
L'élégance des choses est dans le regard que nous leur portons.
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Marie20 novembre 2020 à 14:07
Sagesse poétique, ta page est gouttes de bonheur
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard