de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Plume

samedi 21 novembre 2020

*Plume

Plume, Facilité, Légèrement, Bleu, Aéré

Douce affinée

Céleste poétesse

Du visible azuré

Murmuré

Au-delà du perceptible du connu de l'inconnu

Tu voles dans l'immensité qui touche l'âme

Dans l'illimité de l'abord de l'intime

En avant du temps

De l'infini du champ

A la pesée du coeur

Tu danses.

Tu sais l'après-vie, tu couches le soleil sa lumière son ombre

Ange du précieux du profond

De l'imaginaire

De la belle plume

Du bel écrit la messagère.

Lettres Anciennes, Penne

Den

*****

8 commentaires:

marine D23 novembre 2020 à 09:51
Ce texte est très beau même si je ne connais pas celle qui t'inspire, j'ai eu du plaisir à te lire Den
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Célestine ☆23 novembre 2020 à 19:02
Cette plume qui nous réunit, toujours, autour de beaux textes, et de vibrations littéraires intenses.
Cette plume symbole de douceur, de légèreté, et de LIBERTE...
Bisous ma Den
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Marie23 novembre 2020 à 20:45
Une plume légère qui diffuse tes mots avec poésie
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Françoise23 novembre 2020 à 22:27
De magnifiques mots écrits par cette plume et pour cette plume si légère.
Merci beaucoup Den. Une douce nuit à toi.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard