de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Le temps emporte sur ses ailes éclairées...

jeudi 26 septembre 2024

*Le temps emporte sur ses ailes éclairées...

Le temps emporte sur ses ailes éclairées par les saisons renouvelées, la vie, les jours...

Il s'envole malgré nous, comme s'efface parfois la désespérance, les mots sur la page jaunie...

et l'âme se découvre...

et pourtant..

Demain sera encore neuf, comme toujours.

Par-delà les mots, il dira la parole haute, traversera les portes, les seuils, il dansera en silence sur la ramure des arbres, sur les nervures des feuilles ; il découvrira le vert de la forêt, puis l'or automnal, l'écornure trouée, la lézarde escaladée.... transportera les brèches, les

poudingues sur et à travers le poudingue de la côte bleue - de Provence et d'ailleurs

comme le glacier débaroule la vallée silencieuse, aplanit ses contours et son fond et s'insinue dans sa partie la plus chaude, se chargeant ainsi de ses débris éboulés.

Divers - Rocher en poudingue (1,7 km) - Sare

Il accumulera, puis abandonnera..

Et au-delà de la page effeuillée par le vent, je marcherai encore, confiante, pendant cet entre deux, cet entre-tant, entre chien et loup, .....on est presque fin septembre....

Den

Douce journée à vous.

Je vous embrasse.

*****

6 commentaires:

Françoise26 septembre 2024 à 10:03
Une très jolie ode à l'automne qui est en effet une saison entre deux, entre chien et loup...
Merci pour ce doux partage de mots, chère Den. Je t'embrasse.
RépondreSupprimer
Réponses
Marie26 septembre 2024 à 14:37
Une jolie page d'automne où tes mots auréolent cette saison où la nature s'habille d'or sous les soieries grises du ciel
RépondreSupprimer
Réponses
letienne26 septembre 2024 à 19:27
Le temps emporte tout, les parfums d'ambre, d'humus, les feuilles roussies par le vent moqueur qui pique déjà le bord des lèvres, la rondeur des joues.
Que l'automne est beau habillé de tes mots.
RépondreSupprimer
Réponses

Ajouter un commentaire

Par Den :
Ecrire un commentaire :
Liens vers ce message :
Créer un lien :

La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard