de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *L'aure-or en souffle léger

jeudi 24 janvier 2019

*L'aure-or en souffle léger

*Un souffle léger......

L'aure-or en souffle léger

En avant-brise du mât-teint

"L'aurore aux doigts de rose"

Dit bon jour et soupire encor' en cil-anse

Elle se lève en faim dans sa fraîche-heure

Sa magie, son abondance pleine

Son satin

Dans ce bout de matin étincelant

Déliant l' instant

Elle se lève joyeuse-aimant à son brin-d'an

Sa re-naissance

Retrouve s'allume-hier matinale

Et ouvre sa porte à chaque promesse.

"L'aurore grelottante, en robe rose et verte"

écrit Baudelaire (in Crépuscule du matin)

S'éveille à toutes choses à toutes ses beautés

Et espère

Après la langue nuit ténébreuse et lointaine.

Son seul-oeil aux lueurs brillantes

Rosées

Rêvera en coeur à son couchant

Dans les yeux de son étoile

En mots de lune
En mots de laine.

Den

***

Une douce journée
A chacune
A chacun
D'entre vous.
Je vous embrasse.

Den

*****

4 commentaires:

Marie24 janvier 2019 à 10:00
Une page merveilleuse écrite avec une plume de fée trempée dans l'encre rose de l'aurore:
Douceur de tes mots de lune
Chaleur de tes mots de laine
De l'or plein les yeux
Semé par le vent léger
Qui souffle sur les voiles roses de l'aube...
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Anonyme24 janvier 2019 à 11:44
La photo est incroyable...
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bizak25 janvier 2019 à 11:14
Lire tes pépites d'or, un beau matin frileux, redonne de la chaleur à nos journées froides et silencieuses.
Bisous poète aux envolées gracieuses.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard