de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Pacifiée je suis...

mercredi 15 juillet 2020

*Pacifiée je suis...

Toutes ces perles d'eaux gorgées d'écume de terre de galets

Se nourrissent des vagues fragiles...

Elles veillent sur le sable fin qui dessine la mousse de nos pieds,

Empreintes De Pas, Sable, Mer, Ocean

S'étirent

Jusqu'au bord le plus chaud de la grève.

Pacifiée je suis.

Je les aime couchées.

Oui, les eaux apaisent, guérissent, avancent sur l'onde leur roulis

Je cueille et parle aux embruns recouverts de poussière d'eau

Embruns, Mer, Océan, L'Eau, Marine

Qui le tout et le rien, oublient,

Les béances sombres,

Le bout bleu du ciel virginal.

J'aime leur indolence, leur langueur,

Leur va et vient à fond respiré

Leur grâce

Qui glisse sur le chemin vers la mer puérile et trace.

Mes yeux dans le lointain gambadent,

Frémissent,

Et mes pensées vagabondent

Et se perdent emmêlant tous les voyages

Au hasard de l'horizon.

Den

*****

7 commentaires:

Bonheur du Jour16 juillet 2020 à 06:58
Bienfait des pauses.
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Marie17 juillet 2020 à 19:44
Voyage au bout des vagues et on se laisse emporter
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Denise18 juillet 2020 à 11:33
Comme j'aime tes mots ma chère Den, ils sont si doux et apaisants avec de belles photos. Je me sens toute légère.
Doux week-end et mes bisous ♥
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Floralie20 juillet 2020 à 10:29
Bonjour ma douce Den,
Une pure merveille ton texte et tes photos, bravo ! à toi !
Bisous et bonne semaine !
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Denise22 juillet 2020 à 13:51
Bonjour chère Den, profite de ta pause dans ce bel été. J'aime tes mots, si doux.
Je t'embrasse ♥
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard