de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *L'infini n'est autre....

dimanche 28 octobre 2012

*L'infini n'est autre....

"L'infini n'est autre

Que le va-et-vient

Entre ce qui s'offre

Et ce qui se cherche

Va-et-vient sans fin

Entre arbre et oiseau

Entre source et nuage".

François Cheng

4 commentaires:

Veronica B29 octobre 2012 à 08:39
Superbe ...

Je vais méditer cette phrase, comme un vol d'oiseau libre qui inonde mon ciel ...

Si aile savait ...

Je t'embrasse chère Den, pour ton jour nouveau, offert comme une grâce ...
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Veronica B30 octobre 2012 à 07:11
Tu ne me répands plus ? d'eau-mage ...

J'aime quand tu me répands, un peu ...
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Den30 octobre 2012 à 10:22
Chère Veronica, l'étang passe trop vite, aimer petits inondent mon temps..
je vais et viens à jouer et chercher avec eux l'Art preux et l'oiseau... la source et
les nuages qui s'offrent grâce à dix yeux à l'an fini... !
bisou envolé d'ici à toi

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Veronica B31 octobre 2012 à 08:24
Oh j'en suis heureuse pour toi chère m'âme mie, aimer petits, cyprès-cieux, ça, profite bien !

Je t'embrasse, m'oiseau-ci avec mes petits pour quelques jours, à bientôt !
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard