de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *En ce village se tient ....

lundi 17 juillet 2017

*En ce village se tient ....

En ce village se tient....

..... la toute dernière maison.....

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En ce village se tient la toute dernière maison

plus seule que la dernière maison du monde.

La route qui ne peut contenir le village

s’éloigne lentement plus loin dans la nuit.

Le petit village n’est plus qu’un passage

entre deux lointains posé, innocent et angoissé,

une route entre les maisonnettes plutôt qu’une passerelle.

Et ceux qui abandonnent le village, s’en vont loin,

et beaucoup sans doute mourront en chemin.

Rainer Maria Rilke, 19.9.1901, Westerwede

*****

Bonne semaine à chacun, chacune d'entre vous.....

en vacances,
au travail,
ou chez vous simplement.

Je vous embrasse sincère-aimant.

Den ♬

*****

7 commentaires:

Dédé17 juillet 2017 à 09:10
Coucou Den. Je poursuis ma route et ne sais pas trop ce qu'il y aura derrière. Mais j'ai l'espoir. Je t'embrasse et te souhaite une belle semaine.
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Denise17 juillet 2017 à 15:41
Bonjour chère Den, je passe te souhaiter une belle semaine, profite bien!
De gros bisous ♥
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Maria-Lina18 juillet 2017 à 13:19
Bonjour ma jolie Den, un texte très touchant! Bise, bon mardi tout doux!
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard