de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *L'odeur de mon pays était dans une pomme.....

mardi 18 juillet 2017

*L'odeur de mon pays était dans une pomme.....

L'odeur de mon pays

poème de Lucie Delarue-Mardrus

*****

L'odeur de mon pays était dans une pomme.

Je l'ai mordue avec les yeux fermés du somme

Pour me croire debout dans un herbage vert.

L'herbe haute sentait le soleil et la mer,

Pavot, Rouge, Fleur, Unique, Vertical

L'ombre des peupliers y allongeait ses raies,

Et j'entendais le bruit des oiseaux, pleins les haies,

Se mêler au retour des vagues de midi.

Je venais de hocher le pommier arrondi,

Verger, Apple, Les Pommes, Fruits, Vert

Et je m'inquiétais d'avoir laissé ouverte,

Derrière moi, la porte au toit de chaume mou....

Chaume, Maison Au Toit De Chaume, Maison

Combien de fois, ainsi, l'automne rousse et verte,

Me vit-elle au milieu du soleil et, debout,

Manger, les yeux fermés, la pomme rebondie

De tes prés, copieuse et forte Normandie !...

Ah ! je ne guérirai jamais de mon pays.

N'est-il pas la douceur des feuillages cueillis

Dans leur fraîcheur, la paix et toute l'innocence ?

Et qui donc a jamais guéri de son enfance ?

Lucie Delarue-Mardrus
(1880-1945)

Danse, Petite Fille, Twirling

*****

5 commentaires:

Célestine ☆18 juillet 2017 à 19:03
Nul ne guérit de son enfance... Tiens tiens, vu la date de naissance de Lucie la poétesse, serait-ce Jean Ferrat qui aurait plagié la dernière phrase de ce très beau poème ? Enfin quand je dis plagié...je veux dire rendu hommage, bien sûr. ;-)
¸¸.•*¨*• ☆
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marine D20 juillet 2017 à 08:01
C'est une poetesse dont les mots enchantent et qui nous parlent de notre enfance avec tant de talent !
Merci Den, je me sers mieux de mon bras mais cette blessure ancienne avec les ligaments arrachés ne guérit pas en fait, elle se rappelle à moi tous les jours et là je n'ai pas arrangé les choses avec cette nouvelle chute, ainsi que les lombaires, enfin petit à petit je peux faire plus de choses malgré tout !
Gros gros bisous Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard