de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *De soleil et de peau !

lundi 19 novembre 2018

*De soleil et de peau !

De soleil et de peau !

Mon seul oeil dans le lit de ta peau
A goûté tes mots retapés
Brochés dans ta neuve futaie

A la langue de l'arcane accoudée chevêtrée
A la lune
De l'antre et de silence

Tu accueilles et lis le beau décroché
Où mène ton coeur voyageur
A l'éclat de sOleil et de peau
Effleurés
Entre les bras du mât-teint
Eveillé

Découds l'or de tes landes-mains
Qui chantent en tonnent en ronde
Nos intimes déliés.

Merci pour tes mots, tes fils de soie brodés...

Un doux lundi.

Bisou.

Den

8 commentaires:

Célestine ☆19 novembre 2018 à 08:54
Merci pour tes mots à toi, Den.
Ils illuminent les matins gris et pluvieux.
Bisous doux
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Marie19 novembre 2018 à 08:56
Tes mots ont brodé un magnifique poème
tout cousus de belles images et de fils d'émotions.
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marine D20 novembre 2018 à 07:52
De soie brodées, tes sensations se partagent Den, merci !
Bises
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Veronica B6 décembre 2018 à 18:01
Je lis des mots d'amour, des mots sensuels et plein de subtilité de sensibilité raffinée …

Bisous
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard