de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Le silence de la musique

vendredi 2 novembre 2018

*Le silence de la musique

*Comment respirer le silence de la musique....

Comment respirer le silence de la musique,
le souffle aérien de son enveloppe qui nous happe,
dès le petit matin au salon de notre coeur
quand s'éveillera doucement la journée en chant et en choeur, encor,
comme antan, en chalant monotone,
avant que ne s'agite en volutes incandescentes, en pics, ou en cris puissants,
en mélopée en chantée, en mode mineur, en musique de chambre !!
quand elle s'accorde en arpège, s'égrène et sonne enfin,
tempérant ainsi les préludes du clavier harmonieux ?

Den

*****

4 commentaires:

Célestine ☆3 novembre 2018 à 01:02
La musique de tes mots est comme un silence bruissant d'oiseaux et d'insectes dans une forêt enchantée...
J'en profite pour te dire à quel point j'aie ta bannière, chère et délicieuse Den.
Bisous ❤♩❤
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bizak3 novembre 2018 à 06:46
Ton chant mélodieux en arpège des mots est aussi beau que le silence de la musique.
Bisous Merveille des jongleuses de mots
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard