de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Les mots simples......

dimanche 19 mai 2019

*Les mots simples......

Fleurs De Lavande, Bleu, Fleurs, Pourpre

Je fréquente des mots simples :

Soleil, silence, lumière,

Absence, présence.

Je les fais virevolter

Comme la ruche ses abeilles.

Je ne tiens aucune démonstration

Pour certaine :

Le parfum des matins

Est sans pourquoi.

Seul peut deviner

Celui qui s’est laissé brûler

Au sel de la joie.

Jean Lavoué, Carnets du souffle 2007-2009

*****

Heureux dimanche
Je vous embrasse

Den ❤

*****

5 commentaires:

Marie19 mai 2019 à 17:02
Les mots simples dansent dans le soleil et les fleurs pour nous offrir leur musique de joie
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Dédé19 mai 2019 à 20:37
Les mots simples disent les choses simples mais qui sont, sans doute, les plus importantes. Bonne soirée ma chère Den. Bisous.
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Anne20 mai 2019 à 09:29
Je connaissais ces lignes, je crois bien qu'elles ont paru sur mon blog, en tout cas, je les ai envoyées à mes 2 apiculteurs qui ont des ruches (c'est le propre des apiculteurs!)
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marine D20 mai 2019 à 15:21
Il dit des mots simples mais si profonds Jean Lavoué, Den
Merci
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Den24 mai 2019 à 21:10
merci Dédé, Anne, Marine, Marie.... Les mots simples sont les plus beaux !

bisous.
Bonne soirée avec les carnets du souffle.
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard