de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: Musique pour piano: musique relaxante, musique romantique, musique de so...

lundi 13 mai 2019

Musique pour piano: musique relaxante, musique romantique, musique de so...

Joli anniversaire dans la sérénité.

Je vous en brasse fleurie en coque-élit-échos !

Den❤

8 commentaires:

Denise13 mai 2019 à 16:51
Que c'est beau! Merci Den pour ce doux moment musical.
Gros bisous ♥
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Dédé13 mai 2019 à 17:49
Un peu de douceur pour s'évader. De belles couleurs à admirer. Qu'elle est belle la vie ainsi! Bises alpines ma chère poétesse du Sud.
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Fifi15 mai 2019 à 19:18
Voilà ce qu'il me faut pour me relaxer et m'endormir ♥♥
Merci Den, encore une belle trouvaille !
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marine D19 mai 2019 à 10:14
Les coquelicots sont en fleurs, quelle beauté si éphémère, couleur passion, petites danseuses fragiles et si gaies...
C'est ravissant !
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Den19 mai 2019 à 16:10
Tu as raison, j'adore moi aussi les coquelicots, alors que ce ne sont que des fleurs si éphémères, si solitaires, portant joliment leur robe rouge, couleur crête de coq
Merci Marine, pour ta poésie même pour les mots les plus simples.
Tu as ce don que j'aime;
bisou amical.
Den
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard