de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Violet enrosé

samedi 27 juillet 2019

*Violet enrosé

Leur teint est délassant.. un diamant violet enrosé ...

leurs pétales que j'hume palpitent en secret

dans le lointain d'un parfum d'aigre de cèdre...

Leurs yeux sont habillés d'une robe soufflée

où la poésie ondule sur le rire du temps

emperlé du plus bel abri.

Leur bouquet illumine l'écrit noble sur la page

et maquille la galerie qui rejoint mon âme

sur le sentier de mes mains d'or et de sOleil.

Leur regard ivre lambine et étire dans l'air réchauffé

mon voyage immobile qui respire et embaume mes rêves.

Den

❤️

Bon week-end, bonnes vacances !

*****

6 commentaires:

Chinou27 juillet 2019 à 17:38
Un fleur que j'ai dans le jardin dans tous les tons de bleu ou de rose. Dommage que passés sous mon pinceau, on n'y retrouve pas la poésie de tes mots.
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Den27 juillet 2019 à 18:09
Moi je la retrouve toujours la poésie dans tes aquar'elles colorées claires.
je ne suis pas très présente sur ton blog ces derniers temps. Excuses.
Bisou plus frais au jour d'hui.Tant mieux !
Den
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Marie28 juillet 2019 à 09:26
Mes hortensias je les admire tous les matins,
je les regarde ce matin en lisant ta poésie (ils entourent ma fenêtre de bureau)
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Den28 juillet 2019 à 13:04
merci Marie....
Den
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Bonheur du Jour29 juillet 2019 à 06:34
C'est tellement beau, les hortensias !
Bonne journée !
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard