de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Le point

jeudi 19 mars 2020

*Le point

Le point .

Si petit soit ce point exquis

A mis la nappe blanche

La moisson d'herbes folles

Pour un si doux point final

Ma main est arrondie

Comme un ventre creux

Ma main est épinglée

Si petit soit ce point exquis

Ce point final

J'ai écrit suffisamment

Lentement

Le flux de mes mains

Pour abréger le silence

Qui va de la mort au soleil

Tout ce que mon front

Porte en vagabondage

Va de ma main

A la tienne

Le point

Comme une tache

Du plein ciel

A creuser dans la boue

Elle est nappe blanche

Ma faim

Si proche de la fin réelle

J'ai fin.

Alicia Gallienne

******

6 commentaires:

ANNE19 mars 2020 à 10:00
Merci!
Nous avons faim de poésie. Les mots comme liens!
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Marie19 mars 2020 à 15:34
Le point
Comme une tache
Du plein ciel

A creuser dans la boue

Elle est nappe blanche
Ma faim

Si proche de la fin réelle

J'ai fin.

***
Magnifique poésie..."J'ai faim de lire ce livre"...
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Dédé19 mars 2020 à 15:55
Serrons le poing et battons-nous en poésie. Bises alpines... de loin.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard