de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Le froid

mardi 13 octobre 2020

*Le froid

Le froid dans le repli du ciel et du temps

Evente mon coeur sensible

Mon âme qui se pare des trésors égarés

Dans le livre-vert d'octobre nourrissant

Creuse et plane le lent du haut

Dans son ventre laiteux

Je me saoûle de brume et de larmes ridées

Et ma voix s'emmitouffle éraillée

Des charpes tricotées dans le cycle né

Sur le pôle du vent

Tant

Et j'étire et tend et enfile l'alourdissante étoffe

Qui colore mon coeur accroché à la feuille transie

En attendant ton pas galbé le rai du soleil et son voyage

Qui jaspera la harpe des mots aimants,

Sonnets flûtes quatrains, le chant

Dans la grâce du mât-teint, son choeur au miroir aux émois aux fleurs

Aux diamants caressants.

Den

💖

2 commentaires:

Dédé13 octobre 2020 à 16:51
Coucou ma belle. On s'enveloppe dans ton texte comme on s'emmitoufle dans une écharpe d'octobre. C'est doux. Merci Den et bises alpines.
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Den14 octobre 2020 à 20:46
J'ai tricoté mes mots et mes laines automnales !
merci Dédé.
Douce soirée.
Bisous aussi.
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard