de la fenêtre à la porte, de la vitre à la route....: *Douce fin d'après-midi

dimanche 11 septembre 2022

*Douce fin d'après-midi

Douce soirée.

Je vous embrasse.

Den

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7 commentaires:

Denise12 septembre 2022 à 10:46
Bonjour chère Den, tes photos sont magnifiques et j'aime infiniment les oliviers. Tu vis dans une belle région. Merci pour ton passage chez moi.
Je te souhaite une très belle journée, gros bisous et toute mon amitié ♥
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Dédé12 septembre 2022 à 18:12
Coucou. Cela sent bon le Sud par ici. :-) Moi qui ai plutôt l'habitude de monter au Nord ou d'être complètement à l'ouest... :-) Bises alpines.
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marine D13 septembre 2022 à 15:38
Merci Den pour cette belle mosaïque qui sent le sud et l'été !
Je n'aime pas spécialemenet les chauve-souris mais je sais qu'elle sont utiles.
Je t'embrasse
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letienne14 septembre 2022 à 22:36
J'entends les cigales...
Un petit bout de bonheur ensoleillé qui fait du bien.
Merci.
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Marie19 septembre 2022 à 14:52
Puzzle de l'été où les écorces rejoignent les pierres

Où les fruits flirtent avec les pins
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Célestine ☆20 septembre 2022 à 01:26
Toute ta Provence en quelques photos...
C'est magnifique
•.¸¸.•*`*•.¸¸☆
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Den12 octobre 2022 à 18:03
Merci les Âmi(e)s.... une pensée de ma Provence bien au chaud au sOleil qui a oublié qu'octobre et ses joyaux cheminaient tout doucement jusqu'au bout de l'année. Je vous en brasse sous les oliviers qui se souviennent !
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Par Den :
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La Rue

"A la terrasse d'un café, un homme regarde l'évolution d'un monde qu'il ne reconnaît plus ; un monde avec ses gestes nobles et indigents, ses mouvements et ses incohérences. S'il avait été peintre, il l'aurait dessiné mais ce monde-là aurait condamné à l'imaginaire et au sordide la fixité de l'image : cet univers de poussière, cette reproduction immuable des mêmes symptômes de la vie, ce cafouillage d'instants éternels, c'était la rue. Perdu dans la foule, isolé dans ses songes, cet homme qui n'a pas de nom,, observe ce long cheminement anonyme de destins qui se mêlent et s'entrecroisent sur le pavé. Avec l'oubli de soi-même qu'impose parfois le vide ou le trop plein de l'esprit, il regarde et s'enivre de solitude. En réalité, on lui avait "appris" à être seul ; c'était comme une manière de "ne pas être" chez lui.

Tout à coup, la nuit tombe comme un long manteau d'hiver, les étoiles montent aux arbres et le ciel ferme boutique. Il n'y a plus personne dans la rue sauf toujours cet homme, à la terrasse d'un café dont les portes sont closes. Plus rien que le silence et l'indifférence d'hier et d'aujourd'hui dans un rêve de folie lucide et presque élucidée. Et, sur ce boulevard abandonné aux déserteurs, elle apparaît avec son visage d'enfant des rues et son allure de femme amoureuse. Elle est belle, douloureusement belle pour l'homme dont le regard boit son ombre. Cette femme sans nom qui ne fait que passer et qui n'est pas tout à fait ni dans son monde, ni dans celui des autres, est balayée par le froid intense qui se dégage des murs.

Si elle était une fleur, elle serait sublime ; si elle était un parfum, elle serait envoûtante ; si elle était un paysage entier, elle serait généreuse et bienfaisante ; si elle était une oeuvre d'art, elle serait parfaite et donc ne serait pas. Mais, elle n'était qu'une femme et elle était fragile, comme une fleur, un parfum, un paysage entier ou même une oeuvre d'art".....(....)

L'autre moitié du songe m'appartient

Alicia Gallienne

Gallimard